Der Mordfall dieses Romans ist der eines jungen Mädchens, das tot in Venedigs Kanälen treibt. Sie gehört zu den Roma, womitauch das gesellschaftskritische Anliegen des Romans abgesteckt ist. Der Kriminalfall tritt gute 150 Seiten lang zurück und macht Platz für eine detaillierte und anschauliche Beschreibung der Lebensverhältnisse der Roma: Donna Leon berichtet sehr gründlich davon, wie die Bevölkerungsgruppe unter dem gesellschaftlichen Ausschluss leidet. Interessant und lehrreich – aber nicht spannend.

Der Spannung ebenfalls nicht zuträglich ist die extra große Portion Familienleben (Brunettis Mutter stirbt). Unterhaltsam für alle, die Familie Brunetti seit 17 Bänden verfolgen und lieb gewonnen haben und auch die geistreichen Wortwechsel im Kommissariat zu schätzen wissen. Wenn auch die (in der Vergangenheit sehr fesselnde) Krimi-Spannung von Band zu Band abnimmt, gute Dialoge fallen Donna Leon immer ein.

Vielleicht ist es ein Fehler, immer noch einen spannenden Krimi hinter der Marke Brunetti zu erwarten. Dabei ist es Donna Leon doch offensichtlich viel wichtiger über gesellschaftliche Missstände zu berichten und liebevoll den venezianischen Alltag darzustellen. Der Kriminalfall gerät zur Nebenhandlung. Auch wenn ich mich (in Erwartung eines Krimis) streckenweise langweilte ist der 17. Fall wieder besser als die letzten beiden.

Donna Leon kann wunderbar schreiben. Sie fordert etwas von ihrem Leser, und sei es nur das Bewusstsein, dass  eben nicht immer alles sauber aufgelöst und abgeschlossen wird. Trotzdem: schön wär’s schon, mal wieder was richtig Spannendes von ihr zu lesen. Hoffnung nicht aufgeben, warten wir eben auf’s nächste Jahr.

Auch gelesen hat’s Ines Dietzsch / krimi-couch.de und meint: »Ein gewisser Unterhaltungswert ist dem Roman nicht abzusprechen, jedoch Krimi-Spannung? – Fehlanzeige«

Mit Teuflisches Team geht die Trilogie in die zweite Runde: der mittlerweile 15-jährige Hacker Cadel kann keinen Schritt mehr ohne polizeiliche Überwachung tun – zu wichtig ist seine Funktion als Kronzeuge gegen seinen teuflischen Vater Prosper English. Der ist zwar hinter Gittern, aber Cadel weiß sehr wohl, dass das für ein Genie wie ihn selbst kein unüberwindbaderes Hindernis ist. Untergebracht in einem Heim und ohne Erlaubnis Australien zu verlassen, beschäftigen ihn zwar Reibereien mit dem Heimkind Mace, ansonsten aber ist ihm tödlich langweilig.

Dann bekommen er und seine Freundin, Mathe-Genie Sonja, einen Platz in einem Wohnheim für intelligente Jugendliche angeboten – und nehmen dankbar an, wobei sie sich sehr wohl bewusst sind, dass es sich dabei eigentlich um die Rekrutierung einer kleinen Cyberhacking-Armee handelt: das teuflische Team. Ihr Ziel ist es, das Unternehmen GenonM zu durchleuchten und zu zerstören, das auch im Zusammenhang zu Prosper English steht.

Dieser zweite Band hat mir noch besser gefallen als der erste: er ist zwar weniger »teuflisch«, aber ich habe das sympathische Team hackender Jugendlicher schnell ins Herz geschlossen. Es ist ein komplexes Buch, rasant und ironisch, im Computer-Jargon geschrieben und voller intelligenter Tricks und Wendungen. Es spricht die Hightech-Generation unmittelbar an. Wer sein Kind »zum Lesen bringen« möchte, für den lautet das Zauberwort nicht länger »Harry Potter«, sondern »Cadel Piggot«.

Der Harry Potter der aktuellen Jugend-Generation

Nun kommt er also zum dritten Mal zum Einsatz. Ohnehin grundausgestattet mit einem Trauma (vor Beginn des ersten Buchs sterben Frau und Kind, was ihn vorübergehend zur Aufgabe seines Berufs als Verbrechensaufklärer bewegt) hat der arme Mann nun zusätzlich mit dem Verlust seiner Freundin, den physischen Schmerzen der Stichwunde und einem sehr präsenten Verfolgungswahn (die Antagonistin, die den Mordversuch ausführte, ist noch auf freiem Fuß) zu kämpfen. Wenn man bedenkt, dass David Hunter berufsbedingt stets knietief in Maden und abgetrennten Extremitäten steht, wären das mittlerweile genug Gründe, sich in eine Anstalt einweisen zu lassen.

David Hunter wählt einen anderen Weg: er »flieht« in die USA zu seiner einstigen Ausbildungsstätte, der Body Farm an der University of Tennessee. Natürlich findet er auch dort keine Ruhe. Sein einstiger Lehrer und Freund Tom Liebermann konsultiert ihn für einen Mord in der Region. Es handelt sich naturgemäß nicht um einen herkömmlichen Fall: nichts scheint an Zustand und Umfeld der Leiche des Mannes, aus dem die Maden »wie übergekochte Milch« herausströmen, normal zu sein. Dann verschwindet der ermittelnde Profiler, Tom Liebermanns Gesundheitszustand verschlechtert sich zunehmend und überall nimmt Hunter die Duftnote der Frau wahr, die ihm nach dem Leben trachtet.

Wer die Reihe nicht kennt und wissen möchte was ihn erwartet, braucht im Buchhandel eigentlich nur eine beliebige Seite aufzuschlagen: die Wahrscheinlichkeit, auf Worte wie Leiche, Made oder bestalischer Gestank zu treffen, ist sehr hoch. Bereits auf den ersten Seiten stehe ich als Leser mitten auf der Body Farm zwischen Leichen in unterschiedlichen Verwesungsstadien und erfahre die rührende Geschichte eines verstorbenen Zahnarztes: »Er war nackt und lag auf einem niedrigen Holzgestell über dem Teppich aus Rispengras und Laub. Er befand sich seit über einer Woche dort, sodass sich das Fleisch bereits aufgelöst hatte und man unter der mumifizierten Haut Knochen und Knorpel erkennen konnte. Ein paar Haarbüschel hingen noch am Schädel, aus dem leere Augenhöhlen in den klaren blauen Himmel starrten.«
Das dient nur zum Warmwerden.

Simon Becketts bewährtes Rezept (banaler Schreibstil gewürzt mit sachlich detaillierten Verwesungsdetails) geht auch im dritten Band auf. Und – man muss sich ja steigern – er schafft Superlative: dutzende Tote, ungezählte Maden und ein Held, der nicht weit vom Wahnsinn entfernt ist.
Trotzdem habe ich das Buch lange nicht so schnell und gerne gelesen wie seine beiden Vorgänger: zum ersten Mal habe ich mich am stellenweise sehr platten Stil gestört, an klischeehaften Figuren, an den »unerwarteten« aber vor allem unglaubwürdigen Wendungen. Am Ende hat sich Beckett wieder heillos übernommen. Und wenn ich die Augen schloss, habe ich irgendwann nur noch überkochende Maden gesehen.

Diesmal ist mir wirklich schlecht geworden.

Ein Blick in den Klappentext zersträut alle Zweifel: »Jack West und sein Team aus Spezialisten haben neun Tage Zeit, um die sechs legendären Säulen der Welt zu finden, die zusammen die bedrohliche fremde Sonne abwehren können«. Jack West – gibt es einen Namen, der die Figur eines spröden amerikanischen Helden treffsicherer charakterisieren könnte? Auch der Plot Amerikanischer Ex-Soldat rettet die Erde vor der Apokalypse ist ein beliebtes Thema, in den 90ern oft verkörpert von Bruce Willis (u.a. Armageddon). Ich finde den Action-Film Das fünfte Element ziemlich unterhaltsam (Plot: Amerikanischer Ex-Offizier rettet die Erde vor einem bösartigen Planeten). Um es kurz zu machen: ich erwartete in etwa diesen Film als Buch, minus ein ganzes Stück Niveau.

Und wurde dennoch enttäuscht. Das Buch beginnt mit einem alten Mann, der sich in eine Grube hinablässt (die zwar ein wenig beschrieben wird, die näheren räumlichen Umstände aber überlässt man lieber einer beigefügten Grafik). Er hat einen »weißen Rauschebart« und »wasserblaue Augen, aus denen Wärme und Intelligenz« strahlen und man nennt ihn Wizard, »ein Spitzname, der genau auf ihn zutraf«. Offensichtlich wird dem Leser, vielleicht zu dessen Bequemlichkeit, nicht zugetraut selbst zu erkennen, ob ein Spitzname zutrifft oder ob die Figur sympathisch und intelligent ist – er bekommt es regelrecht aufgezwungen. Der Autor spricht dem Leser das Denken ab.

Wenn man dieses Buch liest, blickt man auf ein zweidimensionales Fernseh-Bild mit Stereo-Ton. Eine exemplarische, willkürlich ausgesuchte Szene lautet so: »Vorsichtig ging er an ihnen vorbei, als plötzlich blitzschnell einer der Wachsoldaten eine Pistole zog und … Peng! Der Soldat wurde an die Wand geschleudert«. Oder: »Dann hörte man Füße rascheln und trippeln und … Bamm! Die Notbeleuchtung der Mine ging an.« Ich könnte ewig fortfahren, z.B. mit »Paaf«, »Wumm« oder »Baam«. Es ist nicht so, dass alle Sätze ein Comic-Wort beinhalten, aber auch ohne werden sie nicht gerade gehaltvoller.

Ich konnte das Buch einfach nicht weiterlesen und tat, da ich noch nicht bereit war ein faires Urteil abzugeben, Folgendes: ich gab das Buch jemandem zu Lesen, von dem ich weiß, dass er genau diese Art Unterhaltungsliteratur mag.
Es sei dumm und platt aber durchaus spannend und einfallsreich, meinte der, als er es mir wiederbrachte, und da es der zweite Teil einer mehrteiligen Serie sei, müsse man damit rechnen, dass man mittendrin einsteigt und irgendwo mittendrin wieder rausgeschmissen wird. Aber man denke nur an die Indiana-Jones-Trilogie: jedes Mal ist der Konflikt am Ende aufgelöst, die Bösen vernichtet, der Held siegreich. Zweimal hält Indiana Jones die weibliche Hauptrolle in den Armen, einmal erhält er den verdienten Respekt des Vaters. Stets ein rundes Ende und ein zufriedener Zuschauer. Das Ende dieses Buchs jedoch rufe keine Zufriedenheit hervor, sondern nur den Wunsch, es in die Ecke zu werfen.

»Als auch schon – wusch! – ein [...] Brocken vorbeischoss«

Li Yandao vermutet, dass die Deutsche ihm etwas verheimlicht, aber sein amoröses Interesse an ihr verhindert, dass er Marion auf den Zahn fühlt. Zwischen den beiden entwickelt sich rasch eine zarte Bindung, doch schon bald sitzt Marion im Bus auf dem Weg zu ihrer nächsten Station – im Gepäck die Jadefigur. Marion wird fortan vom Unglück verfolgt: ihr Reisebus verunglückt und in Yar-Khoto fällt sie in einen Ausgrabungsschacht. Vor allem aber haben sich gefährliche Männer an ihre Fersen geheftet: korrupte Kunsthändler und vielleicht sogar der Mörder des Uighuren.

Das Jadepferd verbindet Reisebericht mit Kriminalgeschichte und unternimmt den Versuch eine Liebesgeschichte einzubinden, die allerdings sehr plötzlich kommt und etwas bemüht erscheint. Im Wechsel zu den Ereignissen des Jahres 2004 webt Steffanie Burow chronologisch die Stationen des Jadepferdes ein und lässt so die Fäden zusammenlaufen. Die Wirkung des Buchs lässt erst dann ein wenig nach, als Burow die Geschichte nach Hamburg verlagert und sie so dem Element beraubt, von dem das Buch lebt: die anschauliche Beschreibung der Landschaft, Politik und der Menschen Nordwestchinas.

Auf der Webseite zum Buch werden die Parallelen der Autorin zu ihrer Figur deutlich. Nicht nur hat Steffanie Burow die Schauplätze ihrer Geschichte persönlich bereist, sie ähnelt auch ihrer Protagonistin, die sie als normal gebaute Frau Mitte 30 beschreibt. Begleitend zum Buch kann man hier auch einige Fotos der beschriebenen Orte ansehen.

Das Jadepferd ist ein Buch, das ich rasch zu Ende gelesen und zufrieden weggelegt habe. Für mich persönlich hat es noch einen weiteren praktischen Effekt: ich habe eine gute Freundin die Marion heißt, Kunsthistorik studiert und Pferde liebt. Ich habe das ideale Weihnachtsgeschenk gefunden.

Unterhaltsamer, lehrreicher Ausflug ins alte und neue China

Auch gelesen hat’s Daniela Moehrke / buchbegegnungen.blog.de und meint: »Das Jadepferd ist Abenteuer-, Liebes- und Kriminalroman in einem«

Commissario Brunetti ist eine erfolgreiche Romanfigur mit einem sorgsam ausgearbeiteten Umfeld. Brunetti lebt in Venedig, dessen Schönheiten und Eigentümlichkeiten die Autorin Donna Leon stets atmosphärisch zu beschreiben vermag, genau wie den charakteristischen italienischen Protektionismus. Brunetti pflegt etablierte, zwischenmenschliche Beziehungen zu anderen Romanfiguren. Er hat eine intakte und harmonische Familie: seine Frau Paola, eine Hochschulprofessorin, und zwei mittlerweile erwachsene Kinder. Mit seinem engen Mitarbeiter Ispettore Vianello verbindet ihn eine Freundschaft und die Sekretärin von seinem Vorgesetzten Patta, Signorina Elettra, kann ihm über ihre Beziehungen mitunter auch illegale Informationen beschaffen.

In dieser Welt hat alles seinen Platz und seine festen Bestimmungen, ein Umfeld ohne Konflikte oder Veränderungen. Das einzige, was Donna Leon also mit jedem Band der Reihe neu erfinden muss, ist eine spannende Kriminalgeschichte, die bei Leon stets einen sozialkritischen, politischen Hintergrund hat. Doch es funktioniert nicht mehr so gut wie früher. Nicht am statischen Umfeld Brunettis scheint die Reihe zu kranken (denn die private Harmonie dient bereits seit dem ersten Band der Erholung und Reflexion des Kommissars), sondern an den Kriminalgeschichten: es fehlen die alte Spannung und psychologische Klarheit. Spätestens seit dem fünfzehnten Band wirken die Fälle konstruiert und methodisch. Vielleicht durchbricht Leon dieses Muster in ihrem siebzehnten Fall: da geht es zumindest wieder darum, einen Mörder zu finden. Das macht hoffnungsvoll.

Methodisch, aber mit venezianischem Lebensgefühl

Ihre Hauptfigur Kate Stanley (Ich-Erzähler) ist Theaterregisseurin am Globe Theatre in London, als Ros, ihre einstige Mentorin aus Harvard, auftaucht, ihr eine Geschenkschachtel übergibt und von einer unglaublichen Entdeckung spricht. Kurze Zeit später brennt das Globe Theatre und Ros ist tot. »Wenn du die Schachtel öffnest, musst du dem Weg folgen, den sie dir weist«, hat sie gesagt, und so fliegt Kate nach Boston, um den ersten Spuren zu folgen, die Ros für sie gelegt hat. Neben der Schatzsuche um ein verlorenes Shakespeare-Stück geht es dabei um nichts weniger als die Frage, ob Shakespeare gar nicht der Urheber seiner Werke ist, sondern jemand, dessen Bildungshintergrund eher dem eines universalgelehrten Dichters entspricht.

Die (»noch keine 30 Jahre« alte) Kate bekommt zu diesem Zweck einen männlichen Beschützer an die Seite gestellt, über den ich nur erfahre, dass er weit auseinanderstehende grüne Augen hat und groß ist. Eine romantische Spannung entsteht dabei nicht, obwohl klar ist, dass es eigentlich auf eine romantische Nebenhandlung hinauslaufen soll. Bei den sehr rar gestreuten zwischenmenschlichen Momenten will sich so gar kein Gefühl einstellen – nicht einmal Anteilnahme. Das ist schade. Eine romantische Nebenhandlung kann den Thriller nur bereichern, zumal sie einen Kontrast zu den Gefühlen bieten würde, die der mysteriöse Mörder auslöst, der sich zuverlässig stets ein paar hinter Schritte hinter »uns« im Busch versteckt, raschelt und effektvoll seine Stichwaffe zieht.

Jennifer Lee Carrell ist die Verkörperung des Grundsatzes »Schreib über etwas, womit du dich auskennst«. Sie vereint gleich mehrere Charaktere in sich: die Harvard-Professorin Ros und die Theaterregisseurin Kate finden sich beide in ihrer eigenen Biografie wieder. Carrell lehrte Literatur und Geschichte an der Harvard University und führte Regie bei Shakespeare-Aufführungen. Sie schreibt in kurzen und einfachen Sätzen, dicht aufeinanderfolgende Spuren und Hinweise drücken die Geschichte kontinuierlich voran.  Schauplätze beschreibt die Autorin sachlich aber anschaulich, mit Emotionen und Charakteren weiß Carrell allerdings nicht recht umzugehen. Die Figuren sind konturlose Wesen, deren Augen- und Haarfarbe ich zwar kenne, die ansonsten aber keinerlei Eindruck hinterlassen. Kate erzählt die Geschehnisse nach und verirrt sich nur sehr selten in einem reflektierten inneren Monolog.

Die Shakespeare-Morde ist ein Thriller nach bewährtem Konzept. Dan Brown zum Beispiel hat (mit vertauschten Geschlechterrollen und da Vinci an Stelle von Shakespeare) etwas ganz Ähnliches gemacht. Die Geschichte ist allerdings nicht ganz so simpel: Jennifer Lee Carrell lässt Dutzende Shakespeare-Verse und gefühlte 100 Namen jonglieren und irgendwo, zwischen all der endlosen Auswertung von Indizien, wusste ich nicht mehr woher und wohin mit all den Grafen und Königen, Müttern und Ehefrauen, den Frances, Bacons und Stanleys, die sich alle irgendwie in verschiedenen Epochen in die Sache verwickelt hatten. Über einen Mangel an Fakten, Hintergründen und Zusammenhängen kann man sich wirklich nicht beklagen. Dennoch: spannend daran ist, dass die Verschwörungstheorien und viele genannte Personen tatsächlich existieren.

Im letzten Drittel spitzt sich die Geschichte zu. Die Zahl der Verdächtigen ist klein, aber es gelingt Carrell, alle davon zu möglichen Verdächtigen zu machen (meiner Meinung nach inklusive der Hauptfigur selbst, bedenkt man, wie gleichgültig sie vieles hinnimmt). Am Ende baut Carrell gar noch einmal eine Wende und eine letzte Überraschung ein. Ein Buch, das ich innerhalb von zwei Tagen durchgelesen habe – mit zunehmender Begeisterung – und das mir, bis auf die emotionale Distanz zu den Figuren, sehr viel Spaß gemacht hat.

Ein gelungener Thriller mit kleinen Abstrichen

Obwohl viel Unterhaltung versprochen wird – die billige Gestaltung und Qualität des Umschlags machen keine große Lust darauf, erwartungsfroh loszulesen. Auch der erste Abschnitt erweckt sofort meine Skepsis:

»Verdammter Mist!« flucht Marcel, während er voll auf das Bremspedal tritt. Ein Fußgänger ist unerwartet aus der Dunkelheit aufgetaucht. Er steht urplötzlich mit vor Schreck verzerrtem Gesicht im Licht der Scheinwerfer auf der Fahrbahn, direkt vor dem VW-Bus. Das ist ja nochmal gut gegangen, denkt der junge Deutsche mit den langen, dunklen Haaren erleichtert, und wischt sich mit dem linken Handrücken die Schweißperlen von der Stirn. Seinem uniformierten Begleiter scheint die Schwüle nichts auszumachen. Der ist Afrikaner, der muss es ja gewohnt sein, denkt Marcel schmunzelnd.

Wieso also Skepsis? Zunächst wegen des schwierigen Erzähltempus Präsens (mit dem er deutlich Probleme hat: »Schaudernd und höchst erstaunt hört Marcel zu [...]. Nachdem Marcel sich dann später mit den lokalen Bräuchen besser auskennt, hält er solche Geschichten aber jederzeit für möglich.«). Außerdem fallen die abgelutschten Redemittel auf (es folgen noch viele Kalauer wie »auf die Pelle rücken«, »wie aus der Pistole geschossen antworten«, »nicht gut Kirschen essen« etc.) Ungelenk sind auch die hastig reingestopften Informationen zu Aussehen, Alter und Nationalität des Hauptcharakters. Es ist die Art von Selbstgeschriebenem, die man in Online-Foren für Hobbyautoren findet – eigentlich nicht gut genug, um gewinnversprechend verlegt zu werden. Ich nehme wahllos noch einen Abschnitt heraus: »Wieder trudelt ein überraschender Brief aus der Heimat ein. Diesmal ist es ein bitterböses Schreiben von der Schwiegermutter in spe oder vielmehr a.D. »Uijuijuijui«, murmelt Marcel höchst erstaunt mit erhobenen Augenbrauen.« Sobald Tempo und Spannung aufkommen soll, beginnt jeder dritte Satz »da«: »Da meint einer der Engländer [...]« – »Da poltert der Oberst los [...]« – »Da muß der hohe Herr schmunzeln [...]« – »Da wird H.E. echt sauer [...]«

Nein, ich habe das Buch nicht gerne gelesen, trotz des deutlichen Erfahrungsreichtums Roeses, den er gerne an seine Leser weitergeben möchte. Schuld an meinem Unwillen ist sein Stil, an dem ich mich ständig gerieben habe. Roese versucht den Spagat zwischen eifrigem Landeskundeunterricht und Actionthriller samt Mafiamorden und schönen Mädchen. Die verwendete Sprache ist grob und unbeholfen, manche Passagen rütteln empfindlich am guten Geschmack. Zwei weitere Bände sollen die Nigeria-Trilogie perfekt machen – für mein Verständnis hätte Roese besser daran getan, ein weiteres Sachbuch über das Land zu schreiben.

Interessantes Hintergrundwissen falsch verpackt

Doch: denn diese Geschichte ist mit der Ergreifung des Mörders tatsächlich abgeschlossen und unser Ermittler, der Anwalt für Menschenrechte Miguel Angel Morgado, nimmt sein nächstes Mandat an und spürt dem nächsten Mörder hinterher. Dies geschieht vier Mal, dann ist das Buch zu Ende – vier in sich abgeschlossene Krimiepisoden mit demselben Ermittler und dessen privatem Umfeld. Anders und spannend ist der Handlungsort: Mexiko, an der Grenze zu den USA. Es treten mexikanische Doñas auf, die Casino-Schuldner hinrichten lassen, US-amerikanische Grenzpolizei, die mit den mexikanischen Kriminellen kooperiert, amouröse Abenteuer, Korruption und Drogenhandel.

Das ist solide, temporeich und schwungvoll, aber nicht ganz holperfrei geschrieben: keine Sätze die in Erinnerung bleiben, genauso wenig wie die Figuren. Aber es ist von einem Mexikaner geschrieben, der durvch Authentizität besticht: Gabriel Trujillo Muñoz wurde in Mexicali im Norden Mexikos, geboren, die Stadt, in der auch seine erste Krimi-Episode spielt. Muñozhat eine Professur in Kommunikationswissenschaften an der Universidad Autónoma de Baja California und gilt als Vertreter der »frontera«, dem Grenzgebiet Mexiko und USA. Genau dieser Hintergrund, diese Authentizität ist es, durch die das Buch neben dem Unterhaltungswert eines Krimis auch einen authentischen Einblick in das politische und gesellschaftliche Grenzgebiet bietet.

Korruption, Drogen und Mord an der frontera mexicana

Diese beiden Figuren, der Henker und der Medicus, bewegen sich innerhalb eines mittelalterlichen Lehrer-Schüler-Verhältnis: der Henker wirkt wie ein eigenbrötlischer idealistischer Polizist (euphorischer Klappentext: »Der Henker ermittelt«), der Medicus ist in die Tochter des Henkers verliebt (die Henkerstochter!) und tendiert wie sein »Meister« zu den modernen (nahezu heutigen) Theorien der Medizin, wirkt in allem was er tut unsicher, unreif und etwas feige.

Apropos Henkerstochter: die Tochter des Henkers spielt hier eine Nebenrolle, ich schätze der Titel soll demnach vor allem als Verkaufsargument dienen: er wirkt mit dem Umschlagsbild etwas anrüchig und beinhaltet das stumme Versprechen von Sex oder gar Vergewaltigung (hier ist weder das eine noch das andere zu finden!). Ein voyeuristischer Anreiz, der in historischen Romanen mit weiblicher Hauptfigur sehr gerne verwendet wird (siehe die beliebten Iny Lorenz Romane). Statt auf detaillierte Sexszenen kann sich der Leser dafür auf die eine oder andere Folterszene freuen.

Im Nachwort gesteht Oliver Pötzsch nicht nur einige künstlerische Freiheiten, er berichtet auch davon, dass es sich beim Kuisl-Clan um seine eigenen Vorfahren handelt. Die Henkerstochter ist sein (bislang) einziger Roman und ein erfüllter Jugendtraum, wie er selbst sagt. In diesem Zusammenhang dankt er ganz herzlich seiner Frau, die »das nötige Geld verdient hat« während er schrieb.

Es ist kein absolut rundes Buch: die Beschreibungen der Figuren sind weitaus lebendiger als die der Handlungsorte, wage Aussagen wie Ihm fiel etwas auf, aber er kam nicht darauf was es war sind ärgerliche Cliffhanger und gelegentlich schweift Oliver Pötzsch auch in Belanglosigkeiten ab, um eine Szene in die Länge zu ziehen (was mich davon abhielt, die ein oder andere Szene konzentriert zu lesen). Aber dieses Buch ist gut, es ist glaubhaft und spannend, und seit längerem eines, das ich gerne und rasch gelesen habe.

Spannend, authentisch und (danke, danke!) ohne Vergewaltigung

Terroranschläge scheinen längst an der Tagesordnung zu sein – um das Thema Krieg gegen den Terrorismus dreht sich in Robert Harris’ neuem Buch alles. Der Ghostwriter wird auf die amerikanische Insel Martha’s Vineyard gebracht und während der sich dort nichtsahnend Anekdoten aus der Jugendzeit seines Auftraggebers erzählen lässt, geht eine weitere Bombe hoch, diesmal eine politische: Der Ex-Premier droht wegen eines Kriegsverbrechens (die Auslieferung von britischen Staatsbürgern an die USA, wovon einer während einem Verhör stirbt) vom Europäischen Gerichtshof angeklagt zu werden. Der Ghostwriter beginnt in den Unterlagen seines Vorgängers zu stöbern und legt nach und nach einen unermeßlichen politischen Skandal frei …

Jedes Kapitel beginnt mit dem Zitat eines Ghostwriters, das auf geheimnisvolle Weise die Geschehnisse des Kapitels ankündigt. Nur eines von vielen gelungenen Stilmitteln: Alle Nase lang fällt Harris eine stimmigee Allegorie ein, die Neugier des Lesers wird laufend durch beiläufige Kommentare angeregt (»Wie anders – wie vollkommen anders – wäre mein Leben verlaufen, hätte ich mich nicht [...]«).

Dass Robert Harris sein Handwerk meisterlich beherrscht steht außer Frage. Was den Wirbel um dieses Buch ausgelöst hat, sind die unverhohlenen Anspielungen an aktuelle politische Verhältnisse. Terroranschläge, Krieg im Irak, ein kürzlich aus dem Amt geschiedener Premierminister – die Parallelen sind mehr als nur angedeutet. So werden u.a. Bill und Hillary Clinton als Politiler und reale Personen erwähnt, während der aktuelle Präsident der USA namenlos bzw. der Premierminister a.D. den fiktiven Namen Robert Lang trägt. Nicht nur Gespräche der Buchfiguren sind markant: »Frag mich nur, warum er sich mit diesem verdammten Idioten im Weißen Haus eingelassen hat«, auch die Tatsache, dass Harris einst als Journalist neben Blair eine ähnliche Position eingenommen hat, wie der Ghostwriter neben Adam Lang, ist bezeichnend.

Ein Buch, das den Namen “Pageturner” absolut verdient – ich habe es kaum aus der Hand legen können. Harris gewährt in dieser inoffiziellen Abrechnung mit Blair und Bush einen gründlichen Blick hinter die politischen Kulissen und hat auf den letzen Seiten noch eine Überraschung untergebracht. Spannend, intelligent und mit feinem Spott geschrieben.

Thriller mit deutlichen Parallelen zur Realität

Ich kann es nicht anders sagen: ich sitze mit geweiteten Augen da, das Geschehen erschreckend bildlich vor Augen. Herzlichen Glückwunsch an die Autoren, selten hat ein Buch auf den ersten Seiten derart meine ungeteilte Aufmerksamkeit erlangt. Gebannt blättere ich also um – nur um dann mit Dutzenden Seiten absolutem Nichtsgeschehen konfrontiert zu werden. Herzlichen Glückwunsch an die Autoren, selten hat ein Buch meine ungeteilte Aufmerksamkeit so schnell wieder verloren.

Nicht, dass ich ein begeisterter Leser blutiger Horrorszenarien wäre – aber dass es dann so schleppend weitergeht hätte ich nicht erwartet. Grob geht es darum, dass ein gewisser Detective D’Agosta von den Angehörigen eines (im letzten Band verschollenen und als tot erklärten) Special Agent namens Pendergast kontaktiert wird (ausdrücklich weiß man nicht ob er wirklich tot ist, es liegt also im Bereich des Wahrscheinlichen, dass er im Laufe der Handlung wieder auftaucht).

Jedenfalls lautet die Nachricht für den Detective in etwa so: Diogenes, der Bruder des Vermissten und offenbar ein konträr bösartiger Charakter, plant »das perfekte Verbrechen«. Die Welt würde »dadurch zu einem dunkleren Ort werden«. Dieses Verbrechen soll allerdings bereits in einer Woche nach Erhalt der Botschaft stattfinden, und so beurlaubt sich D’Agosta geschwind um sämtliche unbekannten Details der unheilvollen Ankündigung zu recherchieren.

Abgesehen davon, dass ich bei dem Namen Diogenes an einen Verlag statt an einen kaltblütigen Irren denken muss, habe ich (aufgrund zahlreicher Anspielungen) das Gefühl, den Vorgänger dieses Buches kennen zu müssen, um alles zu verstehen (ich kenne ihn nicht). Das irritiert mich zwar stark, doch die Frage, wer an diesem Augapfelszenario Schuld war (und vor allem: wie kam es dazu?), treibt mich weiter. Nur so viel: es sterben noch mehr Menschen auf eigenartige Art und Weise …

Das Gefühl, dass man ein Eingeweihter der Abenteuer um D’Agosta und Pendergast sein muss um an den familiären Rückblenden und der Geschichte überhaupt Gefallen zu finden, lässt nicht nach. Schließlich läuft das Buch darauf hinaus, dass alles im nächsten Buch aufgelöst wird. Für Fans der Preston/Child-Bücher ist das gewiss in Ordnung – für mich bedeutet es, dass ich gerade den Mittelteil eines Mehrteilers gelesen habe. Das erklärt wohl die Langeweile.

… am besten erst den Vorgänger lesen

Ich habe durchaus interessiert zu lesen begonnen, in Erwartung spannender Abenteuer zwischen Pyramiden und Gräbern. Bald wird klar, dass es um das verschollene Grab Alexander des Großen geht. Auf der Suche danach ist der Unterwasser-Archäologe Daniel Knox, dessen Weg sich mit einer französischen Skryptologin kreuzt. Gemeinsam treffen sie auf allerlei Widersacher und begeben sich auf Schatzsuche.

Aber Moment, so weit in der Handlung kam ich erst gar nicht. Immer wieder habe ich das Buch weggelegt. Z.B. als Knox auf einen (als fett und trottelig charakterisierten) Deutschen trifft. Der zeigt Knox ein Objekt, das dieser als Teil des Alexanderschen Schatzes identifiziert. Die wörtliche Reaktion des Deutschen: “eifersüchtig”. Das passt einfach nicht.

Auch gingen mir die ewigen sexuellen Anspielungen auf den Keks. Da ist eine hübsche junge Frau (nicht die französische Skryptologin), deren Brüste hervorstehen wenn sie sich den Pferdeschwanz bindet. In einer anderen Szene wird der Lesergedanke erneut auf ebendiese Objekte gelenkt: »Ihr feuchtes Bikinioberteil hatte das T-Shirt durchsichtig gemacht, sodass man die Brustwarzen sehen konnte, die vor Angst ganz hart waren«. Oh je. Wirklich.

Wobei die geschichtlichen Details, seien sie nun korrekt dargestellt oder nicht, durchaus interessant sind. Nach den ersten 50 bis 100 Seiten (lässt man oben genannte Stolperfallen mal außer Acht) gewinnt die Handlung auch langsam an Schwung. Dass sich der Autor nach eigenen Angaben an Indiana Jones orientierte, glaubt man gern – nicht nur das Thema Abenteuerarchäologie, auch der idealistische spröde Hauptcharakter und die pricklenden Bande zum weiblichen Gegenpart (schön und temperamentvoll, aus Neckerei wird Zuneigung … ach ja) zeugen davon. Und am Ende? Natürlich! Wird dann auch alles gut.

Zwar platt, aber nicht ohne Spannung

Ich bin kein Donna-Leon-Kettenleser. Also war ich – in Erwartung eines atmosphärischen Krimis, wie er mir beschrieben wurde – beim Lesen des Buchs etwas irritiert. Ich dachte es liegt vielleicht daran, dass ich mich nicht in der Commissario-Brunetti-Welt auskenne, dass ich alle vorherigen Bände hätte lesen müssen, um auch diesen hier zu schätzen zu wissen. Ich plane das nachzuholen, was aberwohl eine gewisse Zeit dauert. Drum habe ich den fünfzehnten Fall jemandem zu lesen gegeben, der alle Brunetti-Bücher von eins bis 14 (mit Begeisterung) gelesen hat. Hier sein Fazit (als O-Ton):

»Im Vergleich zu den vorherigen Krimis, die vom ersten Moment an fesselten, sind hier die ersten 150 Seiten völlig belanglos. Zu viel Privates und Familiäres, das überhaupt nichts mit der Aufklärung des Falles zu tun hat. Überhaupt ist das Buch gar nicht wie sonst so aufgebaut, dass es mit zunehmender Spannung zur Lösung führt. Als habe Donna Leon ein Buch geschrieben, nur des Buchschreibens wegen – was als Resultat flach und hingeschludert wirkt. Wo sonst Freude am Lesen aufkam, wurde es hier regelrecht mühsam. Mit Sicherheit Commissari Brunettis schwächster Fall. Ein philisophisches, moralisches Buch – zumindest sind Leons feiner Humor und die lebendigen Beschreibungen nicht auch noch verloren gegangen.«

Es bleibt: alle die Donna Leons Brunetti-Bücher schätzen, weil sie »kinsternde Spannung mit venezianischer Lebensart verknüpfen«, bleibt die Hoffnung, dass der kommende sechzehnte Fall zu alter Stärke zurückfindet.

Kein richiger Krimi, aber ein Donna Leon

Parallel zur Haupthandlung wird in Fragmenten die Geschichte eines Steinmetzes und seiner abgrundtief bösen Frau Agnes erzählt, die vor knapp 100 Jahren im selben Dorf lebten. Dass hier ein wichtiger Zusammenhang zu den aktuellen Ermittlungen gibt ist zu erwarten, wird für den Leser aber spätestens dann offensichtlich, als in der Parallelgeschichte ein ganzer Stadtteil brennt und im Heute Aschespuren ins Licht der Ermittlungen rücken …

Die Autorin blickt in die Köpfe ihrer Figuren und schildert in Inneren Dialogen deren Beweggründe und Einsichten – dabei wird auch die Person nicht außer Acht gelassen, die sich später als Mörder herausstellt. Toll, wie die Autorin es schafft, so viel Privates aus dem Leben der Beteiligten zu erzählen und gerade dadurch statt Langeweile Spannung zu erzeugen. Einziges Manko sind die ewig trostlosen Familienverhältnisse aller Beteiligten.

Camilla Läckberg schreibt klar, erklärend und intuitiv, mit besonderer Wertschätzung für Details. Auf die ersten beiden Bände der Reihe wird nur selten angespielt – man muss sie nicht kennen, um mit ‘Die Töchter der Kälte’ in Läckbergs Krimiwelt einzutauchen.

»Seufzend schwang er (ein Kommissar) die Beine aus dem Bett. Es schlief grundsätzlich nur in Unterhosen, und nun tastete seine Hahd sich unter dem dicken Bauch zum Schritt vor, wo er sich kratzen und gewisse Teile zurecht rücken musste, die im Schlaf ein wenig in Schieflage geraten waren.«

Ein Krimi von der Art, wie es den schwedischen Autoren im Blut zu liegen scheint: ruhig, dennoch fesselnd und mit einem Schuss Humor.

Klasse Krimi: ruhig, fesselnd, humorvoll

Unter Vernaus Schülern geht die Angst um: seltsame schwarze Kronen tauchen auf – als eine Schülerin des Kurses vergiftet wird, findet die Polizei eine bedrohliche Notiz der »schwarzen Königin«. Diese meldet sich auch regelmäßig auf den Handys der Schüler – Absender ist die tote Clarissa. Vernau und seine Anwaltskollegin Marie-Luise finden bald heraus, dass die Schule einst eine Irrenanstalt war – der Schlüssel zu den rätselhaften Vorgängen aber scheint im Live Action Role Playing (LARP) zu liegen. Vernau vermutet, dass seine Schüler in einem Spiel feststecken, aus dem es keinen Ausweg mehr gibt. Und das nächste Opfer ist bereits angekündig.

Ich war ja zuerst skeptisch. Der ständige Gebrauch von Fremdwörtern ging mir auf die Nerven, da begegnet einem ein »offensiver Altruismus« oder ein »inflationäres Lächeln«, das »revolutionäre Murmeln mäandert« um die Tische. Diese Worte kommen aus dem Mund des Ich-Erzählers Joachim Vernau, einem Jurist. In diesem Zusammenhang befremdlicher wirkt dann die Szene, als er sich in einem Geschäft unter Androhung von Gewalt den Kauf eines teuren Kostüms aufdrängen lässt, mit dem seine Anwaltskollegin einem treulosen Liebhaber hinterhergerannt ist – sollte er das aufgrund seiner Gesetzeskenntnisse nicht anders lösen können?

Dieses Buch lebt eigentlich nur von der Spannung, die das ungewöhnliche Thema erzeugt: die unbekannte, etwas abstruse Welt des Liverollenspiels.

Schöne, reiche Schüler und tödliche Spiele

Ich schlug also das Buch auf, begann in der Straßenbahn auf dem Nachhauseweg zu lesen und hörte erst am frühen Morgen des nächsten Tages wieder auf. Es war eines dieser Bücher, die man sprichwörtlich nicht aus den Händen legt.
Ganz ähnlich verhielt es sich auch mit dem zweiten Band der Reihe, in dem erneut die Figur David Hunter die Hauptrolle spielt. Ich las das Buch im Urlaub: schlug es im Flugzeug auf, setzte es im Auto fort, las im Hotelzimmer und im Restaurant ohne es – zum Leidwesen meiner Begleitung – kaum länger als zehn Minuten aus der Hand zu legen.

Dieses Mal geht es um eine rätselhafte verbrannte Leiche, die Hunter auf die Insel Runa führt. Zunächst deutet alles auf einen Unfall hin. Aber David Hunter wäre nicht forensischer Anthropologe, wenn er aus dem vollkommen zerlaufenen Torso (aus dem unversehrt noch immer die Extremitäten herausragen) keinen Mord lesen könnte.

Um die Ermittlungen zu erleichtern, wird das Dorf zunächst in dem Glauben belassen, es handle sich um einen Unfall. Der inselansässige Kriminalbeamte Brody (weise und pensioniert) sowie der Inselpolizist Fraser (strohdumm und amtierend) stehen ihm dabei mehr oder weniger hilfreich zu Seite. Als die Insel während eines Sturms völlig vom Festland abgeschnitten wird, geschehen weitere Morde. Der Mörder hat beschlossen, alle Spuren und Wisser zu vernichten …

Ganz klar ist: den zweiten Teil habe ich fast genauso gerne wie Die Chemie des Todes gelesen. Ich mag Becketts Protagonist Hunter, der auch menschlich und gewinnend sympathisch bleibt, wenn er grausam entstellte Menschenteile in Tütchen verpackt. Ein wenig anstrengend war, dass Simon Beckett offensichtlich kein mögliches Ende fulminant genug erschien: bis zur letzten Seite setzt er immer noch eins oben drauf. Auch das schließliche Täterprofil gleicht auffallend dem des Vorgängers. Ein wenig vorhersehbar also, schmälert den Spaß am Buch aber erst gegen Ende.

Simon Beckett vermag es, mit einer spannenden und sprachlich unkomplizierten Geschichte zu fesseln. Seine Bücher gewähren einen sehr intensiven Einblick in den Verwesungsvorgang – dass ich sie interessiert lese, mag daran liegen, dass ich mich in der Welt des forensischen Fernsehens (CSI etc. mit all den enstellten Kadavern, die einfallsreiche Tode sterben) nicht auskenne und für solche Bildereize und Beschreibungen (noch) nicht abgestumpft bin.

… diesmal verwachst und verbrannt statt verwurmt!

Was mich dann doch etwas gewundert hat: Wie haben es die Produzenten nur geschafft, die 480-seitige Buchvorlage von »Die dritte Jungfrau« auf nur zwei CDs zu pressen, ohne Sinn und Atmosphäre einzubüßen. Genau darin liegt das Problem – sie haben es offenbar nicht geschafft. Zumindest was denn Sinn betrifft.

Fred Vargas (Pseudonym der französischen Schriftstellerin Frédérique Audoin-Rouzeau) soll ja einem recht surrealen Schreibstil frönen – dies kann ich nur bestätigen, surreal ist die Geschichte tatsächlich. So surreal, dass (bei dieser Vertonung) Passagen zwar spannend, aber irgendwie zusammenhangslos hintereinander gereiht erscheinen. Plötzlich eine Rückblende – der Hörer stößt mitten in einen Dialog, dann ein Ortswechsel – aber sind wir nun wieder in der Gegenwart? Ich fühle mich mehr reingeworfen denn reingeleitet.

Mit einem Mal geht es um irgendwelche toten Hirsche und Jungfrauen – wie es dazu kam habe ich gar nicht richtig mitbekommen. Dazwischen Sequenzen, in denen Ermittler Adamsberg mit seinem Baby (samt quitschenden Säuglings-Hintergrundgeräuschen) über ein weißes Kamel und braune und rote Hirsche spricht (eine Anspielung auf sich selbst und einen rothaarigen Kollegen, wenn ich recht verstanden habe).

Schon ist CD 1 vorbei und CD 2 beginnt mit einem polizeilichen Brainstorming über Knochen in Katerpenissen und Schweinerüsseln. Und ich liege da und frage mich, warum ich kaum etwas mitbekomme. Das wird noch dadurch verstärkt, dass mir ungewohnte französische Namen um die Ohren fliegen und mir die akustische Trennung der Figuren schwer fällt (bis auf Adamsberg selbst, der wegen des Namens und einer hohen, hellen Stimme heraussticht).

Jetzt habe ich einfach mal die Inhaltsangabe gelesen – und die allein ist schon verwirrend genug (Amazon: [...] dann wird auch noch ein Hirsch gefunden, dem man das Herz herausgerissen hat. Und dann liegen an der Port de la Chapelle noch zwei männliche Leichen mit durchgeschnittener Kehle, die offenbar zuvor nach irgendetwas gegraben haben müssen. Adamsberg bleiben zur Aufklärung des Doppelmordes nur wenige Tage Zeit. Denn seine Vermutung klingt so aberwitzig, dass ihm seine Vorgesetzten nicht mehr folgen wollen [...]).

Für Kenner der Vorlage ist dies (sicherlich) eine kompakte und wirklich gut gemachte Vertonung. Für mich jedoch, die ich zum ersten Mal mit Fred Vargas und Kommissar Adamsberg in Berührung komme, ist dieses Hörspiel eine verwirrende Aneinanderreihung von Szenen, die zwar literarisch ausgefeilt und spannend klingen, jedoch nahezu keinen Sinn ergeben. Vielleicht muss ich das Ganze auch nur noch zwei, drei Mal öfter hören – und nicht gerade kurz vorm Einschlafen.

Eindeutig potente Geschichte – gnadenlos zusammengeschnitten

Konsequenterweise ist auf dem Buchumschlag auch ein empfehlendes Zitat Schätzings vorhanden: »Ein spannender Mix aus Fakten und Fiktion. Magma wird Sie nicht mehr loslassen!« Moment, ich sehe mal eben nach, ob Schätzing irgendwie mit den Knaur-Verlag verbunden ist … tatsächlich: über die Verlagsgruppe Holtzbrinck. Verdammte fusionierte Verlagswelt – so kann ich die lobenden Worte natürlich nicht ganz ernst nehmen.

Zeit also, mir das Buch selbst anzugucken. Der Umschlag ist erschlagend – und passt ins Bücherregal wunderbar neben Thiemeyers Vorgänger »Medusa« und »Reptilia«. Da ist der lavauntermalte Titel und die mit einem 3D-Programm unstimmig an einen nächtlichen Strand gesetzten Lavakugeln, kurz vorm explodieren stehend – vom Autor übrigens selbst illustriert. Der nächste Blick fällt auf das Autorenfoto. Sieht nett aus, trägt eine Brille und hat Geographie und Geologie studiert. Das befähigt ihn wohl, einen seismologischen Thriller zu schreiben.

Dann lese ich die ersten Zeilen. Herr Thiemeyer liebt kommareiche Schachtelsätze, was ihn mir zunächst nicht zum Freund macht. Auch seine Fähigkeiten fantasievolle Vergleiche zu ziehen halten sich in Grenzen.
Doch dann kommt ein guter Satz. Humorvoll und treffend – er hat mich erstmal. Was auch daran liegen kann, dass die Spannung schon auf Seite drei beginnt. Und der gerade erst vorgestellte Protagonist mit einem »letzten animalischen Schrei« qualvoll zu Tode kommt. Genretypisch. Dann die bewährte Mischung Spannung + wissenschaftliche Fakten, auch genretypisch. Wer sich jedoch in Hollywoods Vulkan-Katastrophen-Repertoire etwas auskennt, wird nicht viel Neues lernen.

Das Buch hat den Frank Schätzing/Dan Brown-Effekt: literarisch zweifelhaft, aber sehr unterhaltsam. Und da es genau das ist, was ich von diesem Buch erwartet habe, bekommt es für seine spannende Story eine gute Note. Bleibt nur noch die Frage: Was haben wir von Herrn Thiemeyer nach »Medusa« (Archäologie), »Reptilia« (Paläontologie) und »Magma« (Seismographie) als nächstes zu erwarten? Wie wäre es mit: »China« (Sinologie), »Anatoma« (Humanbiologie) oder »Signala« (Nachrichtentechnik)? Was es auch wird – ich freue mich schon drauf.

Junge Wissenschaftlerin rettet Welt

Nun gibt es in den USA aber 14 »Grant Countys«. Um welches es sich handelt, stellt die Autorin mit folgender Aussage klar: »er klang dabei wie ein Schauspieler in einem Shakespeare-Stück, nicht wie ein Klempner aus einer Kleinstadt in Georgia«. Oder auch nicht, denn in Georgia gibt es überhaupt kein »Grant County«. Na ja, kommen wir zum Buch.

Für mich ist es der erste Band der Serie. Damit rechnet die Autorin natürlich (klar!) und stellt auf den ersten 30 Seiten des Buchs erst einmal die familiären Verhältnisse der Protagonistin sowie deren (durch einen Seitensprung seinerseits schwierig gewordenes) Liebesverhältnis mit Jeffrey vor. Das Ganze wird jäh unterbrochen, als die beiden im leidenschaftlichen Streit hintereinander herlaufend über ein unscheinbares Rohr stolpern, das im Wald aus der Erde ragt. Als geschulte Experten in Sachen bestialischem Mord ahnen sie sogleich, dass darunter eine lebendig begrabene Leiche liegen könnte.

Daraufhin legte ich das Buch für einige Tage weg. Abgesehen davon, dass ich kein Freund dieser morbiden Todesart bin – die Tatsache, dass ausgerechnet ein Polizist und eine Gerichtsmedizin über eine Leiche im Wald stolpern … na ja. Ich hab das Buch dann aber doch wieder in die Hand genommen.

Was auch kein Fehler war. Denn der Thriller entwickelt sich, besonders nach der Obduktion der Leiche, zu einem wahren »Page-Turner«. Die Familie der Toten stellt sich als fanatisch religiös heraus und liefert keinerlei Beitrag zur Aufklärung des Mordes. Und dann verschwindet auch noch die Schwester der Toten …

Karin Slaughter ist eine jener Autoren, die sehr viel Wert auf die familiäre Nebenhandlung legen – die in diesem Buch eigentlich schon den Stellenwert einer gleichwertigen Haupthandlung einnimmt. Dies balanciert sie aber so geschickt aus, dass »Gottlos« stets ein guter Thriller bleibt – mit einem Ende, das sowohl einen spannungsgeladenen Show-down sowie ein befriedigendes familiäres Zusammenfinden bietet.

Ein fiktives Kaff in Georgia, ein morbider Mord