Die Freude auf den aufregenden neuen Abschnitt in ihrem Leben überwiegt natürlich, und sie hält erwartungsfroh die Hand der Schwester, als sich Velten niederkniet – und Clara um deren Hand bittet.

Für Lene bricht die Welt zusammen. Nicht sie hatte er auf dem Dorffest küssen wollen, sondern ihre Schwester, die er unter Einfluss von Wein und Dunkelheit mit Lene verwechselte. Clara heiratet Velten. Und Lene, die nicht zurückbleiben möchte, während die Schwester mit dem Geliebten zur glücklichen Frau wird, heiratet den nächstbesten Bewerber.

So beginnt Katerina Timms historischer Roman im hessischen Büdingen Mitte des 17. Jahrhunderts, in den wirren Konflikten des Dreißigjährigen Kriegs, wo Spanier, Kroaten und Schweden nacheinander einfallen und viele Frauen des Dorfes als Hexe denunziert werden, um unter Folter Verbrechen zu gestehen und schließlich verbrannt zu werden. Etwas ähnliches scheint auch einer der Schwestern zu blühen, soviel verrät der Titel.

Die Ausgangslage kann ja ungewisser kaum sein: die große Liebe wird mit der Schwester verheiratet, der eigene Mann ist ein Langweiler, und die Gefahr lauert an allen Fronten. Die Identifikation mit der Protagonistin Lene fällt mir schon deshalb leicht, weil sie so heißt wie ich.

Lene ein Mädchen bzw. junge Frau, die in historischen Romanen gern die Hauptrolle spielt: hübsch, als »Makel« lediglich ein wenig zu dünn und mit zu kleinen Brüsten, aber ausreichend selbstbewusst und optimistisch.

Katerina Timm ist darum bemüht, tatsächlich Geschehenes in die Geschichte einzuweben, als habe sie im Stadtarchiv Büdingens die eine oder andere historische Begebenheit gelesen, um sie dann in ihren Roman einzuarbeiten. Das passt nicht immer rein,  zumindest nicht, um die Glaubwürdigkeit der Geschichte um die beiden Schwestern zu unterstützen.

Nach einem sehr vielversprechenden Anfang wird mir die Figur Lene so allmählich fremd. Eine lange Zeit lang läuft ihre Geschichte ziemlich ereignislos vor sich hin: Lene ist eher unglücklich vor allem aber teilnahmslos verheiratet, sie wagt sich lediglich im Beruf ihres Mannes auf vorsichtige Innovationen (die nicht auf Gegenliebe stoßen) und auch in der Geschichte unwichtig und unterentwickelt bleiben.

Lene ergibt sich ihrem Schicksal jahrelang, seitenlang. Langsam beginne ich mich – angesichts des nahenden hinteren Buchdeckels – zu fragen, wie das enden soll. Bis sich plötzlich alles dreht und eine Zukunft mit dem geliebten Velten doch noch in greifbare Nähe rückt.

Mit zunehmender Dramatik wird Katerina Timms Schreibstil zunehmend ätherisch. Das klingt dann so: »Sie erahnte die Stelle, wo sie dem Vogel eine Freiheit gegeben hatte, wie sie ihr wiedergegeben worden war, eine Freiheit, die vielleicht direkt in den Tod führte und die doch besser war, als gefangen zu sein.«

Es ist trotzdem ein historischer Schmöker der guten Art, ein bisschen Liebesgeschichte, vor allem mit viel zeitgenössischer Atmosphäre.

In Das flandrische Siegel, dem dritten Buch ihrer vierteiligen »Flandern-Saga«, nimmt Marie Cristen die Familienfäden wieder auf. Es gibt ein Wiedersehen mit Aimée, der klugen eigenwilligen Schönen aus der Stunde des Venezianers, die mit besagtem Venezianer mittlerweile für Nachwuchs gesorgt hat und nun als gutmütige Großmutter wiederkehrt. Ihre angestammte Rolle als widerspenstige Heldin nimmt nun Enkelin Christina ein, die sich nicht in eine Ehe mit dem groben Hendrik van der Molen drängen lassen möchte und stattdessen Pläne schmiedet, mit ihrem Geliebten Daniel und Freundin Hannah nach Venedig zu fliehen. Christinas Bruder Lucas, der als verkannter, talentierter Maler seinerseits gute  Gründe hat in Venedig das Glück zu finden, schließt sich ihnen an.

Die halbjährige Reise der vier machen die rund 500 Seiten des Buchs aus. Dabei passiert natürlich nichts so wie gedacht. Die kleine Reisegruppe erwartet unstandesgemäße Behandlung: Prügel, Vergewaltigung und Tod, aber auch eine neue, unerwartete Liebe für beide Geschwister. Im Zentrum steht ein Religionskonflikt: zwei Christen und zwei Juden reisen gemeinsam und müssen Wege finden, ihre Verliebtheit mit den Geboten ihrer Religion zu vereinbaren.

Das flandrische Siegel ist wieder süffig, leicht und erfüllt alle Erwartungen an einen historischen Unterhaltungsroman. Die Vorgänger muss man nicht gelesen haben, die Geschichte ist komplett eigenständig.
Mir gefällt, dass Cristen aus dem Familienstammbaum der Cornelis und Contarinis jeweils nur den kurzen Lebensausschnitt herausgreift, der die Entwicklung des unschuldigen Mädchens zur selbstbewussten Frau mit dem richtigen Heiratsabtrag in der Tasche beschreibt.

Dabei sind mir allerdings weder die Figuren, noch die Liebesgeschichte(n) ans Herz gegangen. Auch die Beschreibung der mittelalterlichen Umwelt gelingt nicht sehr eindringlich. Am Ende webt Cristen noch ein wenig Krimi mit ein und es wendet sich schließlich alles zum Guten – der herrische Vater gelobt Einsicht, der böse Hendrik van der Molen erhält seine Strafe und jeder Topf findet einen Deckel. Das ist gefällig – und mit dem Verraten des guten Endes habe ich nicht einmal das Lesevergnügen anderer gestört, denn genau diesen Ausgang hat man schon beim Umschlagen der ersten Seite erwartet. Wieder ein Buch, das sich wunderbar auf der Zugfahrt lesen lässt: und pünktlich zum Ausstieg an der richtigen Station schon wieder vergessen.

Wer heiratet wen im Spätmittelalter

Auch gelesen hat’s Birgit Erwin / literaturnetz.com und meint: »Historische Romanze ohne Tiefgang, aber mit Unterhaltungswert«

Bei der Gelegenheit würde ich aber auch feststellen, dass es sich bei dem Buch um eine Fortsetzung handelt – eventuell ungünstig, wenn man den ersten Teil nicht gelesen hat. Vor dem Kuss des Schokoladenmädchens lernt Protagonistin Madelaine in Das Schokoladenmädchen in Hamburg das Handwerk der Konditorei, wird in Riga beruflich erfolgreich und verliebt sich in den Grafen András.

Das zweite Buch setzt also beim Idealzustand des Happy Ends an: beinahe unmittelbar im Liebesspiel von Madelaine und Ehemann András auf Deck eines Schiffes, das die Verliebten zur Familie nach Ungarn zu den Schwiegereltern bringen soll. Um Stoff für einen zweiten Band zu bekommen, muss dieses Happy End natürlich durch ein paar Konfklikte aufgelöst werden, um dann in einem erneuten Happy End zu gipfeln.

Tatsächlich erwartet Madelaine eine strenge Familie, die von ihr keine süßen Pralinés, sondern die rasche Produktion eines Erbfolgen erwartet. Madelaines Liebesglück mit András wird auf die Probe gestellt, als sie sich auf eine Affäre einlässt und schließlich nach Hamburg zurückkehrt, um wieder als Schokoladenmädchen tätig zu werden. Als der erste Weltkrieg ausbricht, schwindet die Hoffnung, an glückliche Zeiten anknüpfen zu können …

Der Roman erfüllt alle Erwartungen, die ich an eine seichte romantische Komödie stelle. Für die Zugfahrt ein gutes Buch: einfach zu lesen, schnell wieder vergessen.

Zwanglose, romantische Unterhaltung

Ursula Niehaus greift die historische Persönlichkeit mit dem Vorhaben auf, sie zu rehabilitieren: in diesem Roman ist Anna Laminit keine berechnende Betrügerin, sondern ein Opfer böswilliger Mitmenschen und ihrer eigenen Naivität und Gutmütigkeit. Niehaus’ Anna Laminit ist ein außergewöhnlich selbstloses Mädchen. Die Beschreibung ihres Aussehens determiniert ihre Rolle als Sympathieträgerin: »Es stimmte ja, niemand würde auf die Idee kommen, Anna als hübsch zu bezeichnen. Dafür sah sie einfach zu gewöhnlich aus mit ihren etwas zu dichten, dunklen Augen, dem gelblichen Teint und ihren schwarzen Haaren. Doch wenn sie lächelte, überzog ein warmes Strahlen ihr schmales Gesicht, das diese Mängel vergessen machte, und ein fröhliches Grübchen im Kinn ließ ihre Züge freundlich und warmherzig erscheinen«.

Als 15-jährige wird sie – unverschuldet, durch eine Intrige der Freundin – der Stadt Augsburg verwiesen und kommt bei einem Kräuterweib unter, deren Handwerk sie erlernt. Ihr hat Anna es auch zu verdanken, dass sie eines Tages zurückkehren kann und als Betschwester in Augsburg leben kann. Hier kommt es zum alles entscheidenden Wendepunkt: eine simple Magenverstimmung verhindert die Nahrungsaufnahme, einzig die empfangene Hostie sucht nicht den direkten Weg wieder hinaus – das spricht sich bald herum. Anna versucht dies zunächst aufzuklären, erkennt dann aber die Macht der Stellung als Heilige, uneingeschränkt Gutes für die Armen Augsburg zu tun und erhält den Schein auch aufrecht, als sie heimlich wieder zu essen beginnt. Doch das Heiligenspiel muss zwangsläufig irgendwann ein Ende finden …

Ursula Niehaus ist wieder da. In ihrem zweiten Roman widmet sie sich erneut einer historischen Frauenfigur und zeichnet ihr Leben fiktiv und anhand der vorhandenen Fakten nach. Wie in ihrem ersten Roman Die Seidenweberin ist es gerade die Zeit vor dem historisch belegten Inerscheinungtreten der Figur, in der es Niehaus gelingt  spannend, fantasievoll und lebendig zu erzählen. Und auch dieser Roman krankt dann am selben Phänomen: sobald der historische Rahmen einsetzt, verfällt Niehaus in eine stockende Erzählweise und löst Konflikte damit, dass sie einfach einen Zeitsprung vollzieht.
Die Protagonistin erscheint mir in ihrem Motiv und ihrem Erscheinungsbild zunehmend undeutlicher, was auch die verbotene Liebe zu dem Händler Anton Welser nicht zu retten vermag – im Gegenteil. Was als lebendiger historischer Roman beginnt, wird zu einer lebensarmen Biografie und bietet dann – wer hätte bei den gegebenen historischen Fakten damit gerechnet – doch noch eine Art Happy End.

Ich würde mir wünschen, dass Ursula Niehaus in ihrem nächsten Roman eine gänzlich fiktive Frauenfigur porträtiert – dann würde sie meine Erwartungen gewiss nicht mehr enttäuschen.

Was denn nun – historischer Schinken oder Biografie?

Die Art Liebesgeschichten, die ich nicht so sehr mag, sind die, in denen sich das Paar bereits gefunden hat, und liebt, und erst jetzt allerlei Widrigkeiten ausgesetzt wird. Es sind Romane, die im Umschlagstext mit (schmalztriefenden) Attributen wie »sinnlich, leidenschaftlich und sehnsuchtsvoll« beschrieben werden – genau so steht es auch in Großbuchstaben auf dem Buch So weit der Wind uns trägt.

Im Portugal des frühen 20. Jahrhunderts verliebt sich die Tochter eines reichen Großgrundbesitzers in einen armen Arbeitersohn. Hier hat sich das Paar bereits gefunden – zumindest wird der Prozess des Verliebens völlig missachtet, und aus der Kinderfreundschaft zwischen Juliana (»Jujú«) und Fernando wird in wenigen Seiten eine innige Liebe zwischen jungen Erwachsenen. Die Widrigkeiten liegen auf der Hand: den Eltern gefällt der Umgang ihrer Tochter gar nicht, und während Fernando Hochzeitspläne schmiedet und eifrig eine Karriere im Militär beginnt, fürchtet auch Jujú selbst, dass der Preis für die große Liebe ein Leben als arbeitende, arme Frau sein könnte.

Während der Abwesenheit Fernandos, der tatsächlich beruflichen Erfolg hat, verlobt sich Jujú mit einem Mann von Reichtum und Ansehen. Fernando kehrt zurück und es ergibt sich, dass Jujú kurz hintereinander mit beiden Männern schläft – und prompt schwanger ist. Was heutzutage zur Mittagstzeit im Fernsehen diskutiert wird, ist nun auch ihr Problem: wer ist der Vater? Fernando, den sie immer noch liebt, ist in den Krieg gezogen und ahnt von dem Zwiespalt zu Hause nichts. So trifft Jujú alleine eine folgenschwere Entscheidung.

Die Liebesgeschichte zwischen Jujú und Fernando ist tatsächlich nur der Anfang einer ganzen Generationen-Saga, die erst mit Fernandos Urenkel in den 70er Jahren des letzten Jahrhunderts endet. Und es ist nicht die ausschließliche Liebesgeschichte dieses Buchs, das sich eng an den beiden Ursprungscharakteren und deren Nachkommen orientiert und nebenher die portugiesische Geschichte fokussiert. Das Sinnliche und Leidenschaftliche findet sich in einigen wortreich beschriebenen Sexszenen wieder, und auch an der versprochenen Portion Sehnsucht mangelt es nicht.

Ein Familienstammbaum soll dabei helfen, den Überblick über die Namen zu behalten, die sich über mehrere Generationen natürlich ansammeln – es verrät allerdings mit seinen vorgezeichneten Heirats- und Nachkommenslinien viele Geheimnisse, die eigentlich erst die Handlung preisgeben sollte. Die Grundzüge der Geschichte (Handlungszeitraum, politische Konflikte als Nebenhandlung, Liebesgeschichten mehrerer Genrationen etc.) erinnern mich an Isabel Allendes Geisterhaus.

Auf einer langweiligen Reise ist das Buch genau das Richtige. Man liest mangels anderer Beschäftigung eine ganze Weile dran, das hilft über Längen und anderen Schwachstellen hinweg und ermöglicht es, sich ohne Hektik in der Geschichte zu verlieren.

Reichlich Leidenschaft auf 750 Seiten

Diese beiden Figuren, der Henker und der Medicus, bewegen sich innerhalb eines mittelalterlichen Lehrer-Schüler-Verhältnis: der Henker wirkt wie ein eigenbrötlischer idealistischer Polizist (euphorischer Klappentext: »Der Henker ermittelt«), der Medicus ist in die Tochter des Henkers verliebt (die Henkerstochter!) und tendiert wie sein »Meister« zu den modernen (nahezu heutigen) Theorien der Medizin, wirkt in allem was er tut unsicher, unreif und etwas feige.

Apropos Henkerstochter: die Tochter des Henkers spielt hier eine Nebenrolle, ich schätze der Titel soll demnach vor allem als Verkaufsargument dienen: er wirkt mit dem Umschlagsbild etwas anrüchig und beinhaltet das stumme Versprechen von Sex oder gar Vergewaltigung (hier ist weder das eine noch das andere zu finden!). Ein voyeuristischer Anreiz, der in historischen Romanen mit weiblicher Hauptfigur sehr gerne verwendet wird (siehe die beliebten Iny Lorenz Romane). Statt auf detaillierte Sexszenen kann sich der Leser dafür auf die eine oder andere Folterszene freuen.

Im Nachwort gesteht Oliver Pötzsch nicht nur einige künstlerische Freiheiten, er berichtet auch davon, dass es sich beim Kuisl-Clan um seine eigenen Vorfahren handelt. Die Henkerstochter ist sein (bislang) einziger Roman und ein erfüllter Jugendtraum, wie er selbst sagt. In diesem Zusammenhang dankt er ganz herzlich seiner Frau, die »das nötige Geld verdient hat« während er schrieb.

Es ist kein absolut rundes Buch: die Beschreibungen der Figuren sind weitaus lebendiger als die der Handlungsorte, wage Aussagen wie Ihm fiel etwas auf, aber er kam nicht darauf was es war sind ärgerliche Cliffhanger und gelegentlich schweift Oliver Pötzsch auch in Belanglosigkeiten ab, um eine Szene in die Länge zu ziehen (was mich davon abhielt, die ein oder andere Szene konzentriert zu lesen). Aber dieses Buch ist gut, es ist glaubhaft und spannend, und seit längerem eines, das ich gerne und rasch gelesen habe.

Spannend, authentisch und (danke, danke!) ohne Vergewaltigung

Neulich habe ich im Regal einer Freundin ein zerfleddertes Taschenbuch für Jugendliche gesehen, ganz ähnlich wie meines: »Das war mein Lieblingsbuch als ich jünger war«, sagte meine Freundin. Es hieß: »Das Gold der Azteken«. Da beschloss ich, das Buch auch zu lesen.

Das Buch spielt – auch das kommt meinem natürlichen Interesse entgegen – zur Zeit des Aztekenreichs in Mexiko. Protagonistin des Buchs ist Tecuipo, die Tochter des aztekischen Herrschers Montezuma. Sie liebt Prinz Cuatemoc und alles könnte schön sein, würde nicht der unerwartete Einfall der spanischen Konquistadoren unter Hernán Cortez für reichlich Konflikpotential sorgen.

Überraschend an dieser neuen Auflage des Buches ist, dass es gemessen am äußeren seriösen Erscheinungsbild und der Titeleinordnung auf Amazon für Erwachsene konzipiert ist, während eine Auflage zuvor bei einem anderen Verlag noch in beiderlei Hinsicht Jugendliche im Alter ab 12 Jahren angesprochen wurden.

Ihren Erzählstil scheint de Cesco ihren Quellen angepasst zu haben, er ist recht simpel und ihre Sätze klingen manchmal wie Bibelverse, woran ich mich nicht richtig gewöhnen konnte. Dabei gelingt es der Autorin dennoch, Details der exotischen Kultur auch für Jugendliche verständlich darzustellen, die Gewalt ufert nicht aus und auf Erotik wurde ebenfalls verzichtet.

Eine Enttäuschnung wäre da allerdings noch: nach all den dramatischen Kämpfen und Konflikten und nachdem es für das tapfere Liebespaar doch irgendwie glimpflich ausgegangen ist, wird in einem letzten knappen Absatz die gesäte Hoffnung auf ein Happily ever After geradezu stichwortartig zunichte gemacht. Schließlich handelt es sich bei Cuatemoc um eine geschichtliche Person und der korrekten Geschichtsdarstellung fühlt sich Frederica de Cesco am Ende doch verpflichtet.

Ein Buch für Mädchen und Frauen

Er stellt die Mexikaner (womit ich sowohl die Mestizen als auch die Indigenas meine) eines ländlichen Guthofs kunstvoll und authentisch als eine Gesellschaft dar, die sich ihrer eigenen Vergangenheit und Identität schämt: »Was waren sie? Jeder Mexikaner war ein verdünnter Indianer, dem Milch beigemischt worden war. [...] Nach der Eroberung durch die Spanier und der Inquisition hatten sie solchen Angst vor ihrer eigenen braunen Hülle, dass sie sich das Gesicht weiß puderten [...]«. Ende des 19. Jahrhunderts, Porfirio Díaz ist Präsident, die Wirtschaft im Auf- und die Politik im Umschwung, in der Luft liegt die Ahnung von Revolution und Krieg.

Auf einem Gutshof im Bundesstaat Sinaloa wird ein Mädchen als Arbeiterkind geboren. Die sehr junge Mutter ist bald verschwunden, und so wächst das Mädchen, das sich selbst den Namen Teresa gibt, bei der prügelnden Tante auf. Doch Teresa ist nicht irgendein Mädchen – sie ist die uneheliche Tochter des schönen und reichen Gutsbesitzers Tomás Urrea, der leidenschaftlich gerne auch außerhalb seines Ehebetts Frauenschöße aufsucht. Teresa wächst zu einer schönen jungen Frau heran, die mit ihrer Fähigkeit durch Handauflegen Schmerzen zu lindern, bald zu großem Ruhm unter den schwangeren Arbeiterfrauen kommt …

Vor meinem geistigen Auge entwickelte sich bereits eine blumige Geschichte mit politischen Verwicklungen, ein ähnlicher Plot wie in Isabel Allendes Geisterhaus, wo sich zwischen der Gutstochter Clara und dem Arbeitersohn Pedro Tercero García eine dramatische Liebesgeschichte entwickelt. Es ist das Bild, das Luis Urrea dem Großteil der Geschichte zugrunde legt: Mädchen (Bastard) kommt schließlich doch noch zu ihrem Geburtsrecht, wird sehr hübsch und ungestüm, sehnt sich nach der ersten Liebe.

Ich rutschte ganz unvorbereitet in eine sehr seltsame Entwicklung hinein: eines Tages wird Teresa vergewaltigt, stirbt und ist tagelang klinisch tot – um dann mit einem Mal wieder aufzuerstehen, mit voll entwickelten heilerischen Fähigkeiten und der Stimme Gottes im Ohr. Eine Jungfrauerscheinung ist geboren. Und dann wird es doch noch politisch: die körperlich erkaltete (weil tot gewesene!) und entrückte Teresa mischt sich zum Wohle ihres Volkes in die aufkeimende mexikanische Revolution ein.

Ich verlor seit der Auferstehung und dem Zusammenwurf des bisherigen Plots meine große Freude an diesem Buch. Zu offensichtlich erschien es mir, dass Luis Alberto Urrea seiner entfernten Ahnin (sein Urgroßvater war Cousin von Tomás) ein makelloses Denkmal zu setzen wünschte. In die bisherige Geschichte, die fast aussschließlich innerhalb des Gutshofs spielt, platziert Urrea sehr unmittelbar ein Marienphänomen, das globale Ausmaße annimmt und – in meinen Augen – sowohl die Geschichte als auch die Protagonistin Teresa ein Stück weit ihrer Glaubwürdigkeit beraubt.

Lässt man das mal außer Acht, so hat Urrea in den ersten beiden Dritteln des Buches eine wunderschöne Liebeserklärung an Mexiko geschrieben (mit vielen eingestreuten mexikanischen Groserias – wer mexikanisches Spanisch beherrscht, hat umso mehr Freude) und eine facettenreiche Geschichte erdacht: über ein tapferes Mädchen und einen ehrbaren Mann, der die väterliche Liebe zu seiner Tochter entdeckt.

Von mexikanischem Familiendrama zu Marienerscheinung!

Sehr gut kommen die Bücher der beiden bei mir selten weg – dennoch lasse ich sie mir gerne zuschicken und lese sie und freue mich dann, meine Erwartungen und Vorurteile bestätigt zu sehen. So habe ich mich auch bei ihrem neusten Werk wieder hinreißen lassen. Natürlich komme ich zu spät – sicherlich ist bereits ein neues Buch in Produktion, und dieses längst auf dem Weg in die Taschenbuch-Presse. Dennoch: hier ist der aktuelle Iny Lorentz.

Diesmal spielt er im Dreißigjährigen Krieg: die junge, schöne und reiche Irmela (es gibt tatsächlich Versuche, sie als nicht absolut perfekt darzustellen) gerät aufgrund einiger Umstände (die Schweden zerstören ihre Heimatstadt, ihr aber gelingt es dank Klugheit und List sich und ein paar Andere zu retten) in den Verdacht eine Hexe zu sein. Als Opfer des Racheplans eines Kirchenmanns und mehrerer Weibsbilder rückt sie dem Scheiterhaufen immer näher und dem Vermögen und Ansehen, das ihr zusteht, immer ferner. Aber wir lesen einen Iny Lorentz Roman und so ist es gewiss, dass die Heldin zunächst durch ein tiefes Tal der Tränen schreiten muss (der geifernde Leser erlebt Verstümmelung, Intrigen und Sex), um schließlich sowohl Wiedergutmachung als auch erfüllte Liebe zu finden.

Interessant ist auch ein Blick auf die Sternevergabe bei Amazon – zwischen “gute Unterhaltung” und “Dreigroschenroman” hat jeder so seine Meinung: man mag die leichte Unterhaltung, oder eben nicht. Eines aber ist gewiss: wenn man Iny Lorentz kauft, dann weiß man was man bekommt. Auch dieser Roman ist weder Anspruch noch Bildung, sondern erotische und spannende Unterhaltung – ein “Pageturner” nach immer gleichem Schema.

Unterhaltungswerk mit dem Anspruch, anspruchslos zu sein

Auch der junge Ritter Christian spielt mit dem Gedanken Marthe zu seiner Frau zu machen, zögert jedoch und verpasst schließlich seine Chance, als Marthe aus Angst vor Übergriffen einen älteren Witwer heiratet – sie wurde zuvor auf äußerst brutale Weise von Christians Todfeind Randolf vergewaltigt. Marthe, die Christian heimlich verehrt, verschweigt dem Ritter ihr Leid (aus selbstloser Rücksichtnahme) sogar dann, als ihr Peiniger die Vorherrschaft des Dorfes übernimmt (Stichwort Freiberger Silberbergbau) und grausame Zeiten für die Siedler anbrechen …

Gelesen wird das Spektakel von Julia Fischer, die vor allem Marthes und Christians Stimme eine eigene Note verleiht. Bei dem Hörbuch wurde auf musikalische Untermalung und Hintergrundgeräusche vollkommen verzichtet. Der CD-Box liegt ein Faltblatt mit wenigen Informationen bei.

Das Rezept dieses historischen Romans von Sabine Ebert hat sich vielfach bewährt: Geschichtliche Details geknüpft an das Leben einer fiktiven Frauenfigur, die durch Mut, Charakterfestigkeit und Schönheit hervortritt. Sie wird tief fallen und leiden, mit großen Persönlichkeiten ihrer Zeit in Kontakt treten (hier u.a. der Kaiser des Heiligen Römischen Reiches “Barbarossa”), schließlich die Ungerechtigkeit besiegen und die wahre Liebe finden.

Für jeden, der diesen Plot nicht als zu flach empfindet, funktioniert das Roman-Rezept auch hier – wobei ich lediglich die (vermutlich gekürzte) Hörbuchversion bewerten kann. Das Gute: man stolpert beim passiven Zuhören nicht über schwache Formulierungen und es bleibt auch wirklich spannend, bis der letze Satz gelesen ist. Nun aber werde ich die Geschichte auch recht schnell wieder vergessen – zu ungenau treten die Figuren hervor und haben in meiner Phantasie keinerlei Konturen angenommen. Vielleicht hilft die erste der geplanten Fortsetzungen (Die Spur der Hebamme) um Marthe und Christian meinem Gedächtnis wieder auf die Sprünge …

Romantik, Brutalität und Geschichte harmonisch vereint

So begleitet er Harold Godwinson unfreiwillig und gerät mitten in das Machtspiel um den englischen Thron. Bei William zurückgelassen, beginnt er eine harte körperliche Ausbildung, die sein körperliches Problem behebt und ein seelisches schafft: er verliebt sich in die schöne Aliesa, Verlobte seines besten Freundes.

An Cædmons Fähigkeiten hat der despotische William, der nach der Schlacht von Hastings (die der Hörer hautnah miterlebt) König von England wird, Gefallen gefunden. Cædmon wird zu einem wichtigen Vertrauten und Lehrer seiner Söhne. Cædmons loyales, gerechtes Wesen und sein Mut, dem König zu widersprechen, bringt ihn allerdings mehrere Male in Lebensgefahr. Nicht zuletzt, als seine Affäre zur mittlerweile verheirateten Aliesa verraten wird …

Rebecca Gablé spannt ihre Geschichte um historische Tatsachen. Orientiert am Leben des fiktiven Cædmon of Helmsby setzt die Handlung kurz vor der Herrschaft Williams ein und endet unmittelbar nach dessen Tod im Jahr 1087. Dabei werden viele Personen aktiv eingebunden, die tatsächlich existiert haben: neben König William und seinem Rivalen Harold Godwinson z.B. dessen Bruder Wulfnoth Godwinson.

Eine Lesung ist so manchem Hörspiel vorzuziehen, zu oft werden schlechte Sprechstimmen verpflichtet. Dies ist bei diesem Hörspiel – bis auf wenige Nebenpersonen – nicht der Fall. In der Hauptrolle als Cædmon spricht Schauspieler Matthias Koeberlin – etwas einförmig, aber glaubwürdig. Die spannendste Stimme wurde dem König verlieren: Udo Schenk klingt wie ein gefährliches Raubtier. Besonders gut ist die musikalische Untermalung und die Wahl der Geräusche gelungen: aufeinandertreffende Schwerter und Kampfgebrüll, Lautenspiel, Vogelgesang – stimmungsvolles Hochmittelalter!

Sehr gut gelungen, weil gut geklungen

Wir haben also (wieder) den Plot: schönes, energisches Mädchen wagt den beschwerlichen Schritt in einen von Männern dominierten Beruf (erfolgreich natürlich) und findet die Liebe ihres Lebens. Jetzt kommt es nur noch darauf an, wie Lena Johannson das bewährte Muster umsetzt – z.B. die romantische Spannung.

Gleich zu Beginn erfährt der Leser, dass Maries zukünftiger Enkelsohn den Nachnamen »Andresen« trägt – und weiß somit, dass die leidenschaftliche Affäre zu einem Herrn namens Hansen nicht reibungslos funktionieren wird und eventuell zum Scheitern verurteilt ist. Eine Überraschung ist das also nicht mehr. Dafür hält das Buch einige Enttäuschungen bereit: da wird der Leser auf fesselnde Abenteuer oder Fehden vorbereitet, nur um die dann nicht miterleben zu dürfen. so geschehen im ersten Kapitel, in dem eine aufreibende Schiffsreise nach St. Petersburg stattfindet (auf der Marie auch die Herren Andresen und Hansen kennen lernt). So – jetzt brannte ich darauf, von Maries Abenteuern im zarischen Russland zu erfahren (beginnend im nächsten Kapitel, so vermutete ich). Die ersten Zeilen des nächsten Kapitels (Ankunft in Russland, aufreibende Erlebnisse, Charakterentwicklung, so vermutete ich) musste ich vor Schreck gleich zweimal lesen: »Keine zwei Monate waren vergangen, seit sie das Schiff bestiegen und zum ersten Mal ihre Heimat verlassen hatte. Keine zwei Monate, und doch war Marie Kröger ein anderer Mensch, als sie zurückkehrte«.
Moment mal! Davon, dass Marie jetzt ein anderer Mensch geworden sein soll, habe ich überhaupt nichts mitbekommen!

Damit wären wir beim Problem des Buchs: es erzählt nur nach, nichts erlebt der Leser selbst. Marie, ein glattes, kantenloses Wesen, erlangt zunehmend Ruhm und Geld mit ihrer Bäckerei, prophezeit die bleibende Werbewirkung des Schaufensters und erfindet die Corporate Identity. Nebenbei bewegt sie viel für arme Menschen und benachteiligte Frauen. Aber: all diesen Entwicklungen wird kaum mehr als eine einzige Buchseite zugestanden: so hat Marie einmal die Idee, die Zustände der Lübecker Prostituierten zu verbessern. Also setzt sie sich mit Herrn Hansen zusammen, sie überlegen, 10 Zeilen später ist die Sache durchgefechtet und erledigt. Überraschend leicht fällt das alles, kein Gegenspieler ist in Sicht – bis auf einen Angestellten der Bäckerei, dessen stumpfe Bösartigkeit von Anfang an zu offenstichtlich ist. Umso ärgerlicher und unglaubwürdiger ist, dass es der sonst so klugen und weltgewandten Marie viel zu spät auffällt.

Es ist sicherlich schwierig über eine Figur zu schreiben, die im Prolog und Epilog über 90 Jahre alt ist, während in den 400 Seiten dazwischen die Erlebnisse vom 17. bis zum 50. Lebensjahr erzählt werden. Kann man eine Geschichte über eine so lange Zeitspanne überhaupt spannend und lebendig darstellen, anstatt sie nur nachzuerzählen? Ich schätze schon. Lena Johannson ist es nicht gelungen.

Mehr Enttäuschungen als Überraschungen

Ich habe natürlich umgeblättert. Und direkt bis zur Seite 62 (bzw. Kapitel vier) gelesen, um dann eine längere Pause einzulegen. Das Lesen fiel mir nicht ganz leicht. Erwartungsgemäß prasselten viele Namen auf mich ein und noch bevor ich wusste wann und warum ich wo in der Geschichte bin, kannte ich schon die Familienverhältnisse, Altersangaben, Gesichtsfalten und Charaktereigenschaften zweier Personen, die sich im Stammbaum unter den Namen »Violante« und »Jean-Paul« wiederfinden.

Im nächsten Moment wird ein Mädchen vor der Pest gerettet – dass es sich hierbei um die Protagonistin des Buchs handelt, wird spätestens dann klar, als sie (nunmehr eine junge Frau) von der Großmutter als »klug, eigenwillig und zu schön, um nicht den Neid anderer Frauen zu erwecken« beschrieben wird. Das macht sie zu einer von unzähligen anderen Heldinnen historischer Romane mit exakt denselben Attributen.

Um es kurz zu machen: Die kluge eigenwillige Schöne namens Aimée, heiratet schnell. Den geübten Leser historischer Romane wundert’s nicht: damit aus Aimées vorteilhaften Talenten auch etwas werden kann, muss der Ehemann sterben. Nachdem dieser Punkt also abgehakt ist, macht sich Aimée als Handelsherrin im Brügge des 14. Jahrhunderts einen Namen und wird auf ihrem Wege allerlei Schwierigkeiten und Verlockungen ausgesetzt.

Mich stören unrealistische Züge und Handlungen der Hauptperson, einige Längen und ein gehetztes Ende.  Das Buch ist aber nicht schlecht: es ermöglicht zum Beispiel, das kaufmännische Treiben des mittelalterlichen Flandern detailliert kennen zu lernen. Dass dies auch realistisch dargestellt ist, ließ sich die Autorin durch »viele Historiker« absichern. Ich bin sicher, es wird viele begeisterte Leser finden: sie erwartet eine feministische Geschichte, Liebeswirren und mittelalterlicher Flair. Wer gut recherchierte historische Romane mit erotischen Frauen und starken Männern liebt, wird mit diesem Buch sehr zufrieden sein.

Never change a … historischen Frauencharakter

Ein Titel wie »Der Chirurg Napoleons« könnte ja glauben machen, dass wir hier einigen komplizierten Operationen an Napoleons Torso beiwohnen dürfen. Spätestens jetzt drehe ich das Buch um und überfliege die Inhaltsangabe: »ein frostiger Tag im Dezember 1840. Fast ein Vierteljahrhundert nach seinem Tod wird Napoleon Bonaparte nach Paris überführt [...]« Moment mal – ist der schon tot? Jedenfalls: Wenn es in diesem Buch chirurgische Eingriffe an Napolen gäbe, stünde es dort mit Sicherheit – einen besseren Aufhänger gibt es doch nicht.
Aber: es geht hier gar nicht um Napoleon, sondern eben um den Chirurg Dominique Jean Larrey.

Dominique Jean Larrey, Feldchirurg bei der Marine, schließlich Oberfeldscher der Großen Armee von Napoleon I. und – ja, eben auch dessen »persönlicher Leibarzt«. Als Ich-Erzähler berichtet er neben seinen Erlebnissen in zahlreichen Feldlazaretten auch von der Begegnung mit Napoleon. Der Autor legt ihm zu diesem Zweck eine – wohlwollend ausgedrückt – zeitgemäße, mit Fachausdrücken gespickte Arzt-Sprache in den fkitiven Mund: »So sehr die Schulter des Bauern auch zerrissen war, ich konnte die Exartikulation im Gelenk dennoch vornehmen [...] zudem waren Teile bis unter dem Musculus subclavius eingedrungen und hatten die Arteria axillaris sehr hoch abgerissen«.

Autor Johannes Soyener gibt sich Mühe, bildgewaltig zu schreiben, ungewöhnliche Vergleiche anzustellen und dem Leser so eine historische Gänsehaut zu verleihen. Diese Bemühungen kann man als solche erkennen – und so wird das nichts mit der Gänsehaut. Spannend ist es, die (vermutlich) sehr ausgiebig recherchierte historische Figur auf deren medizinischen Wegen zu begleiten. Wer authentisch dargestellte Geschichte über Unterhaltung stellt, findet in diesem Buch ein realistisch gezeichnetes Bild von Napoleons Zeitalter – im Besonderen der damaligen medizinischen Praktiken auf den Schlachtfeldern.

Kriegsverletzungen, explizit beschrieben in Medizintermini

Sehr viel Wert legt die Autoren auf die Beschreibung der Liebesbeziehung zu ihrem Geliebten, dem Graf von Jaffa, die später zur Dreiecksbeziehung mit einem ungewollten Ehemann wird. Im historisch belegten Kontext spaltet sich das Königreich Jerusalem im Zuge dieses Zwists, was Melisendis schließlich zu einer 30jährigen Alleinherrschaft verhilft. Doch so weit kommt es zum Buch gar nicht – es endet bereits im Jahr 1133.

Schon die Grammatik des zweiten Satzes lässt mich stolpern: »Die neunjährige Melisendis hielt die zitternde Hand ihrer ein Jahr jüngeren Schwester Alix fest in der ihren.« Das muss ja noch nichts bedeuten. Aber ich nunmal eher ein Freund von ausdrucksvollen, aber pragmatischen Beschreibungen. Anita Amirrezvani ist es in ‘Das Lied der Rosen‘ gelungen, mich trotz blumiger Sprache zu fesseln. Rudschies gelingt das nicht ganz so gut. Vielleicht lag es auch daran, dass ich von allzuviel Liebelei und Kosenamen nichts halte.

Ein tolles Buch für jeden, der (aufgrund der umständlichen Syntax und blumigen Dialoge) gerne langsam und genussvoll liest, ausführliche Liebesdialoge nicht als »schnulzig« empfindet und bereit ist, ein nicht ganz perfektes Happyend zu akzeptieren.

Spannend als Liebesgeschichte, aber keine echte Biografie

Dort fristen Mutter und Tochter ein Dienstbotendasein, obwohl der Onkel die Begabung der Erzählerin entdeckt, wundervolle Teppiche zu knüpfen. Als Mädchen kann er sie nicht offiziell ausbilden, und so wird es allgemein als einträglicher angesehen, dass das Mädchen eine bezahlte Ehe auf Zeit eingeht, deren Vertrag nur dann erneuert wird, wenn sie ihren 3-Monats-Gemahl sexuell zufrieden zu stimmen vermag. Neben ihren nächtlichen Ausflügen in die Arme ihres Mannes bildet sie sich unermüdlich im Teppich knüpfen aus, so dass sie eines Tages den Mut fasst, sich selbst und ihrer Mutter ein eigenständiges Leben zu finanzieren.

Wieder ein Buch, das sich schon aufgrund seines spannenden Einbands zu kaufen lohnt: golden ineinander fließende Arabeske, plastisch hervorgehoben … und eigentlich wollte ich auch nur kurz reinlesen. Andere Bücher liegen schon viel länger auf meinem Nachttisch und wollen gelesen und rezensiert werden, aber dieses Buch hat mich von der ersten Seite an gepackt und erst auf der letzten Seite wieder losgelassen. Und dann auch noch das: Während dem Lesen fiel mir einiges auf was besondere Erwähnung verdient, und normalerweise hätte ich das Buch beiseite gelegt und mir dies für die Rezension notiert. Kurz: ich habe es nicht fertig gebracht. Und jetzt finde ich die Stellen nicht mehr.

Anita Amirrezvani hat einen wunderbaren Roman geschrieben (in 7-jähriger Arbeit!), mit blumiger und bilderreicher Sprache und Geschichten wie in Tausend und eine Nacht. Dabei ist mir bis zum Schluss kaum aufgefallen, dass der Name der Erzählerin kein einziges Mal fällt – ich habe gar nicht erst danach gesucht. Einzige Unstimmigkeit: es wäre passender gewesen, den Romantitel direkt ins Deutsche zu übersetzen: ‘Das Blut der Rosen’. Denn damit assoziiert die Erzählerin die qualvollen Monate des Webens, ehe die wundervollen Teppiche in all ihrer unschuldigen Schönheit vom Webstuhl geschnitten werden.

Den Orient sehen, riechen, schmecken, spüren!

Der Roman setzt ein paar Jahre später als der Vorgänger ‘Die Prinzen von Irland‘ an, Ende des 16. Jahrhunderts, und führt seine Leser gleich in den nächsten irischen Tumult. Rutherfurd legt besonders viel Wert auf die Beschreibung des Zeitalters der Kartoffelhungersnot Mitte der des 19. Jahrhunderts, als das elende Verhungern von Millionen Menschen die Landflucht nach Amerika und Australien zur Folge hatte. Auch die grausame Unterdrückung der Briten ist sehr eindrücklich beschrieben. Im Mittelpunkt des zweiten Teils der “Dublin-Saga” stehen die extremen religiösen Konflikte, welche noch heute das Land prägen.

Hinter all den politischen Konflikten und Dramen agieren die Familien, die irischen Könige, Handwerker, Bauern und Diener, mit denen die Geschichte schon im ersten Band geschickt verknüpft war. So gelingt es dem Autor, Geschichtsbuch und Unterhaltungsroman zu kombinieren.

Das Buch endet im 20. Jahrhundert mit der letzten Nachfahrin der alten Familie O’Byrne, mit deren Oberhaupt “Fergus” in Band 1 alles angefangen hat. Der Roman ist wie schon sein Vorgänger ein mächtiges Werk, das sich dank Rutherfurds sehr klarem und bildlichem Stil und trotz der ein oder anderen langatmigen Stelle wunderbar liest. Rutherford ist sehr darum bemüht, die Geschichte Irlands kompakt und doch anschaulich zu präsentieren – was denkbar schwierig ist, bei einem Zeitraum, der sich über insgesamt 1500 Jahre erstreckt – und es gelingt ihm. Der vorläufige Abschluss eines epischen Abenteuers: mitreißend, lehrreich, einprägsam.

Die Gesschichte Dublins Irlands in der zweiten Runde

Dies gelingt, indem er die Chronologie von sieben irischen Familien (die alle im Lauf der Geschichte zu einer großen Familie verschmelzen) analog zur Geschichte des Landes und speziell der Stadt Dublin beschreibt – 1000 Jahre vom 5. Jahrhundert nach Chr. bis ins Lutherische 16. Jahrhundert. Das Buch beginnt mit dem Clanhäuptling Fergus, der lebt, als Dublin noch eine Furt mit einer Wassermühle und einigen Bauernhöfen ist, sowie dessen Tochter Deirdre und dem jungen Conall, die gemeinsam die ersten Äste des Stammbaums und der epischen Geschichtsschreibung einläutern.

An all den Nachkommen (siehe den gewaltigen Familienstammbaum auf den ersten Seiten) hangeln sich die Kapitel des Buches entlang. Die Geschichte reicht von den Kelten und der langsamen Bekehrung zum Christentum, über den Wandel Dublins im 9. Jahrhundert zur bedeutenden Hafenstadt und Dublins Unabhängigkeit mit dem Sieg über die Wikinger um 1000 n. Chr. über viele weitere geschichtliche Stationen bis zum Jahr 1538, als der Erzbischof vor der Kathedrale heilige Relikte verbrennt.

Erstaunlich ist an dem Roman vor allem, dass Rutherfurd es geschafft hat, ein ganzes Jahrtausend zugleich spannend und historisch korrekt zu beschreiben, mit ganzen Generationen verschiedener Protagonisten, womit die “Identifizierung” eigentlich schwer fallen sollte. Statt mit einzelnen Personen identifiziert sich der Leser jedoch mit der ganzen Familie, trifft mal auf sehr sympathische, mal auf unangenehme Charaktere.

Die Ereignisse fesseln trotz mancher Längen bis zum Schluss. Zum Glück gibt es bereits den zweiten Teil in deutscher Sprachausgabe, der im Jahr 1579 wieder ansetzt. Es gibt sogar ein Wiedersehen mit Deirdre und Conall. Wie das gehen kann? Am besten in ‘Die Rebellen von Irland‘ nachlesen.

Epische Geschichtsschreibung über 11 Jahrhunderte!

Die Stoffhändlerin Ursula Niehaus hat einen Roman über die historischen Gegebenheiten ihres eigenen Handwerks geschrieben, die besonders in den Kapiteln zu Fygens Ausbildung sehr eindrucksvoll und lebendig werden. Wie die Autorin im Anschluss des Buches klarstellt, beruht ihre Geschichte auf realen Personen. Fygens Vergangenheit liege ein wenig im Dunkel, erst mit Abschluss ihrer Lehre werde sie als erfolgreiche Seidenweberin in den Kölner Büchern verzeichnet.

Doch genau diese historische Korrektheit bereitet dem Buch Probleme: Fygens fiktive Kindheit und ihre Lehrzeit sind lebendig und spannend beschrieben. Als sie jedoch aus dem “Dunkel ihrer Vergangenheit” heraustritt und zur historisch belegten Figur wird, geht die Spannung und Lebendigkeit der Geschichte verloren. Die Autorin erzählt nun stockend und passagenweise, bricht an spannenden Stellen ab (vielleicht weil die jeweilige Konfliklösung nicht historisch dokumentiert ist), um die Geschichte Wochen, Monate oder Jahre später wieder aufzunehmen.

Die Jahre vergehen immer schneller und reibungsloser und bald wird aus dem detaillierten Einblick in die historische Seidenweberei eine distanzierte Biografie, die die Hauptfigur Fygen bis ins hohe Alter begleitet. Die wenigen Verusche Spannung aufzubauen gehen nicht auf: so wird u.a. der Konflikt um den geheimnisvollen unbekannten Vater, der in Köln leben soll, zu wenig aufrecht erhalten und reizt nicht genug. Spannung und Emotion leiden. Ursula Niehaus schreibt aber herrlich schnörkellos und bildlich, was faszinierende Einblicke in das mittelalterliche Treiben Kölns garantiert.

Köln und Seidenweberei im Mittelalter

Das vorgelegte Tempo ist auch nötig, denn der Leser begleitet Catalina über Jahre von ihrer Flucht aus dem Kloster quer durch Spanien und anschließend durch Peru bis nach Lima. Auf diesem Wege ist sie u.a. als Artzgehilfe, Händlerlehrling, Seemann, Ladenverkäufer und Soldat tätig, landet ein paar mal im Gefängnis, steht zweimal an der Schwelle des Todes und schließlich auch vor dem Inquisitionsgericht. Inquisition? Richtig, denn die Geschichte spielt im 17. Jahrhundert und Catalina erlebt all diese Abenteuer als Mann verkleidet – was zu der Zeit nicht gern gesehen wurde.

Catalina von Erauso gab es wirklich – und obwohl Lea Korte wohl großen Wert auf die tatsachengetreue Darstellung ihres Lebens gelegt hat, kam sie (zum Glück!) doch nicht umhin, einige Figuren dazuzuerfinden: nahezu sämtliche wohlwollenden Freunde. Die fiktive Liebe Catalinas zu dem Abenteurer Mikel ist hier der Grund für ihre umständlichen Reisen, prägt Catalinas Gedanken zu jeder Stunde und prägt so auch die Erwartungen des Lesers. Faszinierend übrigens, mit welcher Leichtigkeit sich die beiden rund um die Welt ständig wiederfinden!

Spannend: Die ganzen Jahre weiß Mikel nicht, dass der tapfere schlanke Mann an seiner Seite eine Frau ist. Doch als wäre Lea Korte diese kleine Geschichtsklitterung im Nachhinein unangenehm, wird das Ende, die Auflösung des Versteckspiels und der ersehnte Höhepunkt, zu einer geradezu bedeutungslosen Angelegenheit – in etwa: Hey Catalina, ich hab’s in der Zeitung gelesen, achja, ich liebe dich.

Schade, denn dieses Buch möchte ja eigentlich gar nicht den Anspruch korrekter Geschichtsdarstellung erfüllen. Trotzdem war dies ein Buch, das ich so schnell und gern gelesen habe, wie schon lange keines mehr.

Spannende Abenteuer in Spanien und Südamerika um 1600!