Ein Vampir, Werwolf, Untoter, Dämon, … durch Tod oder sonstige eigentlich eher gruselige Andersartigkeit mit ausgeprägtem Charme, hervorstechender Attraktivität, physischer Stärke und Unsterblichkeit ausgestattet, verliebt sich in eine Sterbliche im Teenie-Alter, normal-hübsch, unschuldig, tolpatschig, die wegen irgendwelcher familiärer Umstände aus sonniger Gegend in eine kalte, regnerische, grundsätzlich unwirtliche Umgebung umziehen muss. Schauplatz: Schulhof.

Die Sorge, die geliebte Lebende in das eigene ungesunde Umfeld zu ziehen, sorgt für viele dramatische Wendungen, samt lebender und untoter Antagonisten, die die Verbindung nicht in Ordnung finden und die Beziehung zu unterwandern versuchen. Am Ende steht das Happy End, was bedeutet, dass die Lebende untot (tot? Jedenfalls nicht mehr lebendig im klassischen Sinne) wird – denn sonst gäbe es ja keine gemeinsame Zukuft. Man hat sich irgendwie arrangiert und ist nun gemeinsam attraktiv, stark und für immer ein Teenager.

Die amerikanische Autorin Yvonne Woon ist auf diesen Trend gesprungen und hat einen Roman nach genau diesem Schema geschrieben. Das lässt sich nicht verurteilen, denn folgt man diesem Schema, kann schreiben und hält die Spannung aufrecht, dann ist der Erfolg bei der riesgien Fangemeinde sicher, welche die vier Twilight-Bücher verschlungen hat – auf der Suche nach neuem Stoff. Ich habe auch ein Buch von Stepenie Meyer auch gelesen, die Mischung aus Grusel und Romantik hält am Ball. Inzwischen bin ich vermutlich aus dem Alter raus, kein Teenager mehr und kein Bedürfnis, es bis in alle Ewigkeit zu sein. Keine Sehnsucht nach einem schönen, gut erzogenen Untoten. Die Frage ist also, ob dieser neue Roman der Zielgruppe gefallen wird.

Die Parallelen zur Twilight-Reihe sind auffallend. Für Insider: Yvonne Woons “Dante Berlin” (was für ein Name!) ist das Pendant zu Edward Cullen in der Twilight-Serie, Renée Winters nimmt Bella Swans Rolle ein. Auch Dead Beautiful wird von der Protagonistin in der Ich-Form erzählt.

Zum Inhalt: Am Gottfried Institut, gelegen im nördlichen Teil des US-Bundestaats Massachussetts (rechts oben auf der Karte), ist Dante Berlin das Objekt der Begierde der weiblichen Schülerschaft.

Er war schön. Nicht schön wie ein Monet oder schön wie ein weißer Sandstrand, auch nicht schön wie der Grand Canyon. Er war überwältigender und zugleich zarter. Wie in den Nachthimmel zu starren und sich im Vergleich unglaublich klein zu fühlen. Wie eine Muschel in der Hand zu halten und sich zu fragen, wie die Natur etwas so Komplexes und doch Vollkommenes hervorbingen kann: seine Augen, dunkel und tief; seine wirren braunen Haare, die er sich hinter das Ohr gesteckt hatte; seine muskulösen Arme.

Kein Mädchen hat je das Interesse des vollkommenen Wesens erregt – bis Renée an die Elite-Schule versetzt wird. Renée Winters wächst behütet in Kalifornien auf. An ihrem sechzehntem Geburtstag werden ihre Eltern grausam ermordet. Der Großvater entscheidet, die Renée auf das eigenwillige Elite-Internat zu schicken, in dem Latein und Gartenkunde Pflichtschulfächer sind. Renée und Dante fühlen sich sehr voneinander angezogen und sind bald ein Paar. Aber Dante ist natürlich kein normaler Schüler – wieso ist ein Kuss zwischen den beiden unmöglich? Auf 480 Seiten geht es nun darum, auf diesen Kuss zu warten, die Geheimnisse Dantes’ zu entdecken (der Buchtitel verrät hier eigentlich schon alles) und auch seltsame Todesfälle auf dem Internatsgelände zu erforschen.

Das Buch ist nett geschrieben, aber es ist einfach eine Variante der Twilight-Bücher, nur ohne Vampire und Werwölfe. Die Figuren haben keinen Eindruck auf mich gemacht, vielleicht weil ich sie schon kannte. Gelesen und vergessen. Was Neues nach Twilight gibt’s hier also nicht, aber das kann ja auch gut sein: wer nach den vier abgeschlossenen Twilight-Büchern nochmal dasselbe lesen möchte, hat Freude an Dead Beautiful.

Zum Abschluss: sehr lustig ist der Flyer der dem Buch beliegt. Neben der Werbung zu diesem Buch (“Denn ein Kuss zwischen den beiden würde Renées Tod bedeuten …”) gibt es auch das Buch “Mein fahler Freund”. Schön zusammengefasst: “Bei einem seiner Raubzüge” – er ist ein Zombie – “trifft R auf Julie. Er verspeist das Hirn ihres Freundes und verliebt sich in sie …”. Stephenie Meyer wird prominent auf dem Umschlag zitiert: “Ich hätte nie gedacht, dass ich mich so leidenschaftlich in einen Zombie verlieben könnte!”

Na denn.

Helen beschließt, dass ihr Traum eine sichere Weissagung der Zukunft ist. Sie erinnert sich und beginnt zögerlich Abschied zu nehmen, und Ordnung zu schaffen, in Josephs exzentrischem Dasein. Sie entdeckt nach und nach, dass er wohl einen Sohn hatte von dem er nichts weiß, und versucht Joseph und dessen Mutter dazu zu bewegen, wieder miteinander zu reden. Die verbleibende Zeit ist gering, davon ist Helen überzeugt.

Immer mysteriöser und seltsamer wird es, je mehr Personen sich in die Geschichte einmischen. Alle Figuren rund um Helen verwirren mit ihren unausgesprochenen Geheimnissen, die – der ahnungslosen Helen und dem ahnunslosen Leser als offensichtlich dargestellt – bis zum Schluss nicht ausgesprochen werden. Sei es der jugendliche Fernehkoch Paco, der Joseph so ähnlich sieht und Interesse an der älteren Helen zeigt, die Arbeitskollegin Melanie, der Vater, Josephs Mutter Martha und natürlich Joseph selbst.

Ich hätte nicht gedacht, dass Martha es dir sagt, aber – okay. Ich habe mich geirrt. Aber jetzt tu nicht so, als wüsstest du es nicht, nur um sie zu schützen. Sie hat ohnehin genug vor ihrer Haustür zu kehren. Als wüsste ich das nicht!

Die ganze Zeit steht die Frage im Raum: wird er sterben? Aber auch: wer wird sterben? Was hier wirklich vorgeht, und wie die verschiedenen Geheimnisse zusammen laufen und zu einem einzigen werden, das verrät erst der Schluss.

Das Buch fordert, es springt zwischen Traum und Wirklichkeit, Gegenwart und Vergangenheit so selbstverständlich hin und her, dass ich nie ganz genau weiß wo ich mich gerade befinde und was ich glauben soll. Die Autorin Husch Josten spielt dabei gekonnt mit dem Einsatz der Erzählzeiten, bleibt aber immer bei Helen, so dass ich ganz in ihren Geisteszustand und ihre Verwirrung eintauchen kann. Obwohl natürlich alles auf die überraschende Schlusswendung hinausläuft – das Bezaubernde dieses Buchs ist der Weg dorthin. Husch Josten erfasst die Umwelt Helens’ unheimlich präzise und subjektiv, wie sie Personen und Räume beschreibt, klar und zynisch, so dass alles Körper und Seele bekommt.

Dass sich ihr Vater zu festen Uhrzeiten am Esstisch einfindet und zu Bett geht, findet sie angesichts seiner Zufriedenheit in dem gestreiften Sessel erstaunlich. Er saß dort und dachte vor sich hin, nichts Mürrisches im Ausdruck, wie manche Alte es sich ins Gsicht lebten. Vielleicht rechnete er im Geiste physikalische Formeln durch, rief sich abgelehnte oder stattgegebene Patentanträge aus seiner Laufbahn vor Augen, vielleicht entwarf er auch ein eigenes Konzept des Raum-Zeit-Kontinuums.

Eine wunderbare kleine Geschichte über Liebe, Freundschaft und Selbstfindung, in einem stilvoll gestalteten Umschlag, der erste Roman der Autorin. Empfehle ich sehr.

Auf Amazon kann man ein Video zur Buchpremiere ansehen, bei Nacht. Hape Kerkeling und Piet Glocke sollen sich zum Buch äußern. Ich bin mir nicht ganz sicher ob sie es wirklich gelesen haben, Hape Kerkelings Kommentar (»sehr schön, ein potenzieller Bestsseller«) dient zumindest als fetter Aufhänger der Buch-PR. Wenn der (schwule) Komiker, der außerdem in den 80′ern im Alter der Protagonistin Zoe  war, das sagt, dann sollten eigentlich schonmal drei Faktoren sicher sein: 1. das Buch ist lustig 2. scheint es die Problematik von Frauen rund um nette, attraktive Männer, die dann ungünstigerweise eben schwul sind treffend zu beschreiben, und 3. stimmt das zeitgenössische Flair.

Zoe ist Studentin, hübsch, hip und mitten in der Berliner Szene der 80er Jahre samt Kneipen und David Bowie-Platten und sie hat eine große Menge echt tolle, aber leider (weil für die Liebe nicht verfügbare) schwule Freunde. Den richtigen Mann trifft sie nicht, stattdessen stellt sich einer nach dem anderen entweder als grundsätzlich unbrauchbar oder grundsätzlich männerorientiert heraus.

»Have you got an aspirin?«, fragte plötzlich jemand neben ihr. Sie blickte auf und sah einen sehr langen, sehr dünnen Mann, der sie angrinste. Michael Page! Der Bassist von Iggy!
Verwirrt blickte sie ihn an, fing sich aber schnell wieder und antwortete möglichst cool: »Not here. It’s at Bahnhof Zoo in my luggage.«

Das alleine würde noch keine reizvolle Geschichte machen. Im Gegenteil: wie viele Frauenbücher gibt es, in denen die attraktive weibliche Hauptfigur auf der Suche nach ihrem Mr. Right vom salonfähigen schwulen Freund begleitet wird? Der Reiz liegt woanders: Bibo Loebnaus führt ihre Leser in eine Zeit, die schon 25 Jahre zurückliegt, und hier noch einmal Gegenwart wird. So »sehr schön« wie Hape fand ich das Buch trotzdem nicht (ich glaube immer noch, er hat’s nicht gelesen), aber ich war ja auch nicht dabei, in den 80′ern.

Karos Depression ist ein Phänomen, das in der “Populärpsychologie” den Namen Quarterlife Crisis erhalten hat, als Pendant zur Midlife Crisis. Sie betrifft junge Menschen Mitte bis Ende 20, oft nach der Ausbildung und vor oder während des Eintritts ins Berufsleben, die plötzlich nicht mehr wissen, wo sie stehen. Als ich im Buchhandel den Buchrückentext von Sarah Kuttners Mängelexemplar gelesen habe, wollte ich das Buch direkt lesen:

Karo lebt schnell und flexibel. Sie ist das Musterexemplar unserer Zeit: intelligent, liebenswert und aggressiv, überdreht und traurig. Als sie ihren Job verliert, ein paar falsche Freunde aussortiert und mutig ihre feige Beziehung beendet, verliert sie auf einmal den Boden unter den Füßen. Plötzlich ist die Angst da. Lustig und tieftraurig, radikal und leidenschaftlich erzählt Sarah Kuttner von dem Riss, der sich plötzlich durch das Leben ziehen kann.

Ich erwartete eine witzige und – dem Thema angemessen – ernsthafte Geschichte. Ich mag Sarah Kuttner, also habe ich beschlossen, dass sie mir ihr Buch vorlesen soll. Das macht sie gut: energisch, im ständigen Wechsel einfühlsam und zynisch. Schließlich wird sie in der Ich-Form, ähnlich wie ihre Freundin Charlotte Roche mit Feuchtgebiete, irgendwie eins mit der Heldin ihres Romans.

Ich habe öfter auch gelacht, das Buch ist humorvoll, und ich konnte alles gut nachvollziehen, denn Sarah Kuttner beschreibt die Depression aus der Perspektive ihrer Heldin, die ihre Umwelt und sich selbst intelligent und berlinerisch unverblümt kommentiert, während sie Männer kennen lernt und aussortiert, Panikattacken und Rückfälle hat, Tabletten verschrieben bekommt und absetzt. Um dann  Stück für Stück ins Leben zurück zu finden, Dank einer eigenwilligen aber sympathischen Familie, einem wirklich perfekten besten Freund und schließlich eben auch einer Art Traummann.

Manchmal ist mir der beste Freund zu perfekt, die Flirts sind zu aufgeregt, der gefundene Traummann zu gut und anständig. Vielleicht ist es mir auch irgendwie nicht schlimm genug, was Karo in ihrer Depression widerfährt, als hätte ich von ihr erwartet, dass sie nicht ganz so weich fällt. Dann wäre das Buch natürlich nicht so lustig und unterhaltsam geworden. Vor allem ist es ein zeitgemäßes Buch, eine Frau Mitte zwanzig ganz von heute, die ihre ersten Therapiesitzungen mit dem Recall einer Castingshow vergleicht, und es ist ein glaubwürdiges Buch, so als habe Sarah Kuttner ähnliches durchgemacht.

Die Freude auf den aufregenden neuen Abschnitt in ihrem Leben überwiegt natürlich, und sie hält erwartungsfroh die Hand der Schwester, als sich Velten niederkniet – und Clara um deren Hand bittet.

Für Lene bricht die Welt zusammen. Nicht sie hatte er auf dem Dorffest küssen wollen, sondern ihre Schwester, die er unter Einfluss von Wein und Dunkelheit mit Lene verwechselte. Clara heiratet Velten. Und Lene, die nicht zurückbleiben möchte, während die Schwester mit dem Geliebten zur glücklichen Frau wird, heiratet den nächstbesten Bewerber.

So beginnt Katerina Timms historischer Roman im hessischen Büdingen Mitte des 17. Jahrhunderts, in den wirren Konflikten des Dreißigjährigen Kriegs, wo Spanier, Kroaten und Schweden nacheinander einfallen und viele Frauen des Dorfes als Hexe denunziert werden, um unter Folter Verbrechen zu gestehen und schließlich verbrannt zu werden. Etwas ähnliches scheint auch einer der Schwestern zu blühen, soviel verrät der Titel.

Die Ausgangslage kann ja ungewisser kaum sein: die große Liebe wird mit der Schwester verheiratet, der eigene Mann ist ein Langweiler, und die Gefahr lauert an allen Fronten. Die Identifikation mit der Protagonistin Lene fällt mir schon deshalb leicht, weil sie so heißt wie ich.

Lene ein Mädchen bzw. junge Frau, die in historischen Romanen gern die Hauptrolle spielt: hübsch, als »Makel« lediglich ein wenig zu dünn und mit zu kleinen Brüsten, aber ausreichend selbstbewusst und optimistisch.

Katerina Timm ist darum bemüht, tatsächlich Geschehenes in die Geschichte einzuweben, als habe sie im Stadtarchiv Büdingens die eine oder andere historische Begebenheit gelesen, um sie dann in ihren Roman einzuarbeiten. Das passt nicht immer rein,  zumindest nicht, um die Glaubwürdigkeit der Geschichte um die beiden Schwestern zu unterstützen.

Nach einem sehr vielversprechenden Anfang wird mir die Figur Lene so allmählich fremd. Eine lange Zeit lang läuft ihre Geschichte ziemlich ereignislos vor sich hin: Lene ist eher unglücklich vor allem aber teilnahmslos verheiratet, sie wagt sich lediglich im Beruf ihres Mannes auf vorsichtige Innovationen (die nicht auf Gegenliebe stoßen) und auch in der Geschichte unwichtig und unterentwickelt bleiben.

Lene ergibt sich ihrem Schicksal jahrelang, seitenlang. Langsam beginne ich mich – angesichts des nahenden hinteren Buchdeckels – zu fragen, wie das enden soll. Bis sich plötzlich alles dreht und eine Zukunft mit dem geliebten Velten doch noch in greifbare Nähe rückt.

Mit zunehmender Dramatik wird Katerina Timms Schreibstil zunehmend ätherisch. Das klingt dann so: »Sie erahnte die Stelle, wo sie dem Vogel eine Freiheit gegeben hatte, wie sie ihr wiedergegeben worden war, eine Freiheit, die vielleicht direkt in den Tod führte und die doch besser war, als gefangen zu sein.«

Es ist trotzdem ein historischer Schmöker der guten Art, ein bisschen Liebesgeschichte, vor allem mit viel zeitgenössischer Atmosphäre.

Der Mordfall dieses Romans ist der eines jungen Mädchens, das tot in Venedigs Kanälen treibt. Sie gehört zu den Roma, womitauch das gesellschaftskritische Anliegen des Romans abgesteckt ist. Der Kriminalfall tritt gute 150 Seiten lang zurück und macht Platz für eine detaillierte und anschauliche Beschreibung der Lebensverhältnisse der Roma: Donna Leon berichtet sehr gründlich davon, wie die Bevölkerungsgruppe unter dem gesellschaftlichen Ausschluss leidet. Interessant und lehrreich – aber nicht spannend.

Der Spannung ebenfalls nicht zuträglich ist die extra große Portion Familienleben (Brunettis Mutter stirbt). Unterhaltsam für alle, die Familie Brunetti seit 17 Bänden verfolgen und lieb gewonnen haben und auch die geistreichen Wortwechsel im Kommissariat zu schätzen wissen. Wenn auch die (in der Vergangenheit sehr fesselnde) Krimi-Spannung von Band zu Band abnimmt, gute Dialoge fallen Donna Leon immer ein.

Vielleicht ist es ein Fehler, immer noch einen spannenden Krimi hinter der Marke Brunetti zu erwarten. Dabei ist es Donna Leon doch offensichtlich viel wichtiger über gesellschaftliche Missstände zu berichten und liebevoll den venezianischen Alltag darzustellen. Der Kriminalfall gerät zur Nebenhandlung. Auch wenn ich mich (in Erwartung eines Krimis) streckenweise langweilte ist der 17. Fall wieder besser als die letzten beiden.

Donna Leon kann wunderbar schreiben. Sie fordert etwas von ihrem Leser, und sei es nur das Bewusstsein, dass  eben nicht immer alles sauber aufgelöst und abgeschlossen wird. Trotzdem: schön wär’s schon, mal wieder was richtig Spannendes von ihr zu lesen. Hoffnung nicht aufgeben, warten wir eben auf’s nächste Jahr.

Auch gelesen hat’s Ines Dietzsch / krimi-couch.de und meint: »Ein gewisser Unterhaltungswert ist dem Roman nicht abzusprechen, jedoch Krimi-Spannung? – Fehlanzeige«

In Das flandrische Siegel, dem dritten Buch ihrer vierteiligen »Flandern-Saga«, nimmt Marie Cristen die Familienfäden wieder auf. Es gibt ein Wiedersehen mit Aimée, der klugen eigenwilligen Schönen aus der Stunde des Venezianers, die mit besagtem Venezianer mittlerweile für Nachwuchs gesorgt hat und nun als gutmütige Großmutter wiederkehrt. Ihre angestammte Rolle als widerspenstige Heldin nimmt nun Enkelin Christina ein, die sich nicht in eine Ehe mit dem groben Hendrik van der Molen drängen lassen möchte und stattdessen Pläne schmiedet, mit ihrem Geliebten Daniel und Freundin Hannah nach Venedig zu fliehen. Christinas Bruder Lucas, der als verkannter, talentierter Maler seinerseits gute  Gründe hat in Venedig das Glück zu finden, schließt sich ihnen an.

Die halbjährige Reise der vier machen die rund 500 Seiten des Buchs aus. Dabei passiert natürlich nichts so wie gedacht. Die kleine Reisegruppe erwartet unstandesgemäße Behandlung: Prügel, Vergewaltigung und Tod, aber auch eine neue, unerwartete Liebe für beide Geschwister. Im Zentrum steht ein Religionskonflikt: zwei Christen und zwei Juden reisen gemeinsam und müssen Wege finden, ihre Verliebtheit mit den Geboten ihrer Religion zu vereinbaren.

Das flandrische Siegel ist wieder süffig, leicht und erfüllt alle Erwartungen an einen historischen Unterhaltungsroman. Die Vorgänger muss man nicht gelesen haben, die Geschichte ist komplett eigenständig.
Mir gefällt, dass Cristen aus dem Familienstammbaum der Cornelis und Contarinis jeweils nur den kurzen Lebensausschnitt herausgreift, der die Entwicklung des unschuldigen Mädchens zur selbstbewussten Frau mit dem richtigen Heiratsabtrag in der Tasche beschreibt.

Dabei sind mir allerdings weder die Figuren, noch die Liebesgeschichte(n) ans Herz gegangen. Auch die Beschreibung der mittelalterlichen Umwelt gelingt nicht sehr eindringlich. Am Ende webt Cristen noch ein wenig Krimi mit ein und es wendet sich schließlich alles zum Guten – der herrische Vater gelobt Einsicht, der böse Hendrik van der Molen erhält seine Strafe und jeder Topf findet einen Deckel. Das ist gefällig – und mit dem Verraten des guten Endes habe ich nicht einmal das Lesevergnügen anderer gestört, denn genau diesen Ausgang hat man schon beim Umschlagen der ersten Seite erwartet. Wieder ein Buch, das sich wunderbar auf der Zugfahrt lesen lässt: und pünktlich zum Ausstieg an der richtigen Station schon wieder vergessen.

Wer heiratet wen im Spätmittelalter

Auch gelesen hat’s Birgit Erwin / literaturnetz.com und meint: »Historische Romanze ohne Tiefgang, aber mit Unterhaltungswert«

Mit Teuflisches Team geht die Trilogie in die zweite Runde: der mittlerweile 15-jährige Hacker Cadel kann keinen Schritt mehr ohne polizeiliche Überwachung tun – zu wichtig ist seine Funktion als Kronzeuge gegen seinen teuflischen Vater Prosper English. Der ist zwar hinter Gittern, aber Cadel weiß sehr wohl, dass das für ein Genie wie ihn selbst kein unüberwindbaderes Hindernis ist. Untergebracht in einem Heim und ohne Erlaubnis Australien zu verlassen, beschäftigen ihn zwar Reibereien mit dem Heimkind Mace, ansonsten aber ist ihm tödlich langweilig.

Dann bekommen er und seine Freundin, Mathe-Genie Sonja, einen Platz in einem Wohnheim für intelligente Jugendliche angeboten – und nehmen dankbar an, wobei sie sich sehr wohl bewusst sind, dass es sich dabei eigentlich um die Rekrutierung einer kleinen Cyberhacking-Armee handelt: das teuflische Team. Ihr Ziel ist es, das Unternehmen GenonM zu durchleuchten und zu zerstören, das auch im Zusammenhang zu Prosper English steht.

Dieser zweite Band hat mir noch besser gefallen als der erste: er ist zwar weniger »teuflisch«, aber ich habe das sympathische Team hackender Jugendlicher schnell ins Herz geschlossen. Es ist ein komplexes Buch, rasant und ironisch, im Computer-Jargon geschrieben und voller intelligenter Tricks und Wendungen. Es spricht die Hightech-Generation unmittelbar an. Wer sein Kind »zum Lesen bringen« möchte, für den lautet das Zauberwort nicht länger »Harry Potter«, sondern »Cadel Piggot«.

Der Harry Potter der aktuellen Jugend-Generation

1772, als Goethe Mitte 20 ist, verliebt er sich zweimal unglücklich: erst in Charlotte Buff, Braut seines Freundes Christian Kestner, danach in Maximiliane La Roche, die dann den Frankfurter Kaufmann Peter Brentano heiratet. Ein ebenfalls unglücklich verliebter Legationssekretät erschießt sich mit Kestners Waffe.
Drei Ereignisse, die Goethe den nötigen Impuls geben, 1774 innerhalb von vier Wochen seinen Werthers runter zu schreiben und zunächst anonym zu veröffentlichen.

Innerhalb der Reihe Bibliothek der Erstausgaben des dtv-Verlags erscheint der Nachdruck der Erstausgabe von 1774, herausgegeben als Sonderausgabe in satiniertem Leinen, mit Lesebändchen und Silberprägung. Der Text folgt der Originalpaginierung, enthält Zeilenzähler, im Anhang eine Zeittafel zu Goethes Leben, ein Glossar und Infos zu Werk und Textgestalt.

Ich nutze die Ausgabe fürs Studium – sie ist wesentlich stimmungsvollere zu lesen als die Ausgabe der Reclam Universal-Bibliothek, ist mit 10 Euro immer noch günstig und vereint Arbeitsgrundlage mit ansprechender, hochwertiger Gestaltung.

Stimmungsvolles Schmökern und Arbeiten …

Bei der Gelegenheit würde ich aber auch feststellen, dass es sich bei dem Buch um eine Fortsetzung handelt – eventuell ungünstig, wenn man den ersten Teil nicht gelesen hat. Vor dem Kuss des Schokoladenmädchens lernt Protagonistin Madelaine in Das Schokoladenmädchen in Hamburg das Handwerk der Konditorei, wird in Riga beruflich erfolgreich und verliebt sich in den Grafen András.

Das zweite Buch setzt also beim Idealzustand des Happy Ends an: beinahe unmittelbar im Liebesspiel von Madelaine und Ehemann András auf Deck eines Schiffes, das die Verliebten zur Familie nach Ungarn zu den Schwiegereltern bringen soll. Um Stoff für einen zweiten Band zu bekommen, muss dieses Happy End natürlich durch ein paar Konfklikte aufgelöst werden, um dann in einem erneuten Happy End zu gipfeln.

Tatsächlich erwartet Madelaine eine strenge Familie, die von ihr keine süßen Pralinés, sondern die rasche Produktion eines Erbfolgen erwartet. Madelaines Liebesglück mit András wird auf die Probe gestellt, als sie sich auf eine Affäre einlässt und schließlich nach Hamburg zurückkehrt, um wieder als Schokoladenmädchen tätig zu werden. Als der erste Weltkrieg ausbricht, schwindet die Hoffnung, an glückliche Zeiten anknüpfen zu können …

Der Roman erfüllt alle Erwartungen, die ich an eine seichte romantische Komödie stelle. Für die Zugfahrt ein gutes Buch: einfach zu lesen, schnell wieder vergessen.

Zwanglose, romantische Unterhaltung

Nun kommt er also zum dritten Mal zum Einsatz. Ohnehin grundausgestattet mit einem Trauma (vor Beginn des ersten Buchs sterben Frau und Kind, was ihn vorübergehend zur Aufgabe seines Berufs als Verbrechensaufklärer bewegt) hat der arme Mann nun zusätzlich mit dem Verlust seiner Freundin, den physischen Schmerzen der Stichwunde und einem sehr präsenten Verfolgungswahn (die Antagonistin, die den Mordversuch ausführte, ist noch auf freiem Fuß) zu kämpfen. Wenn man bedenkt, dass David Hunter berufsbedingt stets knietief in Maden und abgetrennten Extremitäten steht, wären das mittlerweile genug Gründe, sich in eine Anstalt einweisen zu lassen.

David Hunter wählt einen anderen Weg: er »flieht« in die USA zu seiner einstigen Ausbildungsstätte, der Body Farm an der University of Tennessee. Natürlich findet er auch dort keine Ruhe. Sein einstiger Lehrer und Freund Tom Liebermann konsultiert ihn für einen Mord in der Region. Es handelt sich naturgemäß nicht um einen herkömmlichen Fall: nichts scheint an Zustand und Umfeld der Leiche des Mannes, aus dem die Maden »wie übergekochte Milch« herausströmen, normal zu sein. Dann verschwindet der ermittelnde Profiler, Tom Liebermanns Gesundheitszustand verschlechtert sich zunehmend und überall nimmt Hunter die Duftnote der Frau wahr, die ihm nach dem Leben trachtet.

Wer die Reihe nicht kennt und wissen möchte was ihn erwartet, braucht im Buchhandel eigentlich nur eine beliebige Seite aufzuschlagen: die Wahrscheinlichkeit, auf Worte wie Leiche, Made oder bestalischer Gestank zu treffen, ist sehr hoch. Bereits auf den ersten Seiten stehe ich als Leser mitten auf der Body Farm zwischen Leichen in unterschiedlichen Verwesungsstadien und erfahre die rührende Geschichte eines verstorbenen Zahnarztes: »Er war nackt und lag auf einem niedrigen Holzgestell über dem Teppich aus Rispengras und Laub. Er befand sich seit über einer Woche dort, sodass sich das Fleisch bereits aufgelöst hatte und man unter der mumifizierten Haut Knochen und Knorpel erkennen konnte. Ein paar Haarbüschel hingen noch am Schädel, aus dem leere Augenhöhlen in den klaren blauen Himmel starrten.«
Das dient nur zum Warmwerden.

Simon Becketts bewährtes Rezept (banaler Schreibstil gewürzt mit sachlich detaillierten Verwesungsdetails) geht auch im dritten Band auf. Und – man muss sich ja steigern – er schafft Superlative: dutzende Tote, ungezählte Maden und ein Held, der nicht weit vom Wahnsinn entfernt ist.
Trotzdem habe ich das Buch lange nicht so schnell und gerne gelesen wie seine beiden Vorgänger: zum ersten Mal habe ich mich am stellenweise sehr platten Stil gestört, an klischeehaften Figuren, an den »unerwarteten« aber vor allem unglaubwürdigen Wendungen. Am Ende hat sich Beckett wieder heillos übernommen. Und wenn ich die Augen schloss, habe ich irgendwann nur noch überkochende Maden gesehen.

Diesmal ist mir wirklich schlecht geworden.

Ursula Niehaus greift die historische Persönlichkeit mit dem Vorhaben auf, sie zu rehabilitieren: in diesem Roman ist Anna Laminit keine berechnende Betrügerin, sondern ein Opfer böswilliger Mitmenschen und ihrer eigenen Naivität und Gutmütigkeit. Niehaus’ Anna Laminit ist ein außergewöhnlich selbstloses Mädchen. Die Beschreibung ihres Aussehens determiniert ihre Rolle als Sympathieträgerin: »Es stimmte ja, niemand würde auf die Idee kommen, Anna als hübsch zu bezeichnen. Dafür sah sie einfach zu gewöhnlich aus mit ihren etwas zu dichten, dunklen Augen, dem gelblichen Teint und ihren schwarzen Haaren. Doch wenn sie lächelte, überzog ein warmes Strahlen ihr schmales Gesicht, das diese Mängel vergessen machte, und ein fröhliches Grübchen im Kinn ließ ihre Züge freundlich und warmherzig erscheinen«.

Als 15-jährige wird sie – unverschuldet, durch eine Intrige der Freundin – der Stadt Augsburg verwiesen und kommt bei einem Kräuterweib unter, deren Handwerk sie erlernt. Ihr hat Anna es auch zu verdanken, dass sie eines Tages zurückkehren kann und als Betschwester in Augsburg leben kann. Hier kommt es zum alles entscheidenden Wendepunkt: eine simple Magenverstimmung verhindert die Nahrungsaufnahme, einzig die empfangene Hostie sucht nicht den direkten Weg wieder hinaus – das spricht sich bald herum. Anna versucht dies zunächst aufzuklären, erkennt dann aber die Macht der Stellung als Heilige, uneingeschränkt Gutes für die Armen Augsburg zu tun und erhält den Schein auch aufrecht, als sie heimlich wieder zu essen beginnt. Doch das Heiligenspiel muss zwangsläufig irgendwann ein Ende finden …

Ursula Niehaus ist wieder da. In ihrem zweiten Roman widmet sie sich erneut einer historischen Frauenfigur und zeichnet ihr Leben fiktiv und anhand der vorhandenen Fakten nach. Wie in ihrem ersten Roman Die Seidenweberin ist es gerade die Zeit vor dem historisch belegten Inerscheinungtreten der Figur, in der es Niehaus gelingt  spannend, fantasievoll und lebendig zu erzählen. Und auch dieser Roman krankt dann am selben Phänomen: sobald der historische Rahmen einsetzt, verfällt Niehaus in eine stockende Erzählweise und löst Konflikte damit, dass sie einfach einen Zeitsprung vollzieht.
Die Protagonistin erscheint mir in ihrem Motiv und ihrem Erscheinungsbild zunehmend undeutlicher, was auch die verbotene Liebe zu dem Händler Anton Welser nicht zu retten vermag – im Gegenteil. Was als lebendiger historischer Roman beginnt, wird zu einer lebensarmen Biografie und bietet dann – wer hätte bei den gegebenen historischen Fakten damit gerechnet – doch noch eine Art Happy End.

Ich würde mir wünschen, dass Ursula Niehaus in ihrem nächsten Roman eine gänzlich fiktive Frauenfigur porträtiert – dann würde sie meine Erwartungen gewiss nicht mehr enttäuschen.

Was denn nun – historischer Schinken oder Biografie?

Ein Blick in den Klappentext zersträut alle Zweifel: »Jack West und sein Team aus Spezialisten haben neun Tage Zeit, um die sechs legendären Säulen der Welt zu finden, die zusammen die bedrohliche fremde Sonne abwehren können«. Jack West – gibt es einen Namen, der die Figur eines spröden amerikanischen Helden treffsicherer charakterisieren könnte? Auch der Plot Amerikanischer Ex-Soldat rettet die Erde vor der Apokalypse ist ein beliebtes Thema, in den 90ern oft verkörpert von Bruce Willis (u.a. Armageddon). Ich finde den Action-Film Das fünfte Element ziemlich unterhaltsam (Plot: Amerikanischer Ex-Offizier rettet die Erde vor einem bösartigen Planeten). Um es kurz zu machen: ich erwartete in etwa diesen Film als Buch, minus ein ganzes Stück Niveau.

Und wurde dennoch enttäuscht. Das Buch beginnt mit einem alten Mann, der sich in eine Grube hinablässt (die zwar ein wenig beschrieben wird, die näheren räumlichen Umstände aber überlässt man lieber einer beigefügten Grafik). Er hat einen »weißen Rauschebart« und »wasserblaue Augen, aus denen Wärme und Intelligenz« strahlen und man nennt ihn Wizard, »ein Spitzname, der genau auf ihn zutraf«. Offensichtlich wird dem Leser, vielleicht zu dessen Bequemlichkeit, nicht zugetraut selbst zu erkennen, ob ein Spitzname zutrifft oder ob die Figur sympathisch und intelligent ist – er bekommt es regelrecht aufgezwungen. Der Autor spricht dem Leser das Denken ab.

Wenn man dieses Buch liest, blickt man auf ein zweidimensionales Fernseh-Bild mit Stereo-Ton. Eine exemplarische, willkürlich ausgesuchte Szene lautet so: »Vorsichtig ging er an ihnen vorbei, als plötzlich blitzschnell einer der Wachsoldaten eine Pistole zog und … Peng! Der Soldat wurde an die Wand geschleudert«. Oder: »Dann hörte man Füße rascheln und trippeln und … Bamm! Die Notbeleuchtung der Mine ging an.« Ich könnte ewig fortfahren, z.B. mit »Paaf«, »Wumm« oder »Baam«. Es ist nicht so, dass alle Sätze ein Comic-Wort beinhalten, aber auch ohne werden sie nicht gerade gehaltvoller.

Ich konnte das Buch einfach nicht weiterlesen und tat, da ich noch nicht bereit war ein faires Urteil abzugeben, Folgendes: ich gab das Buch jemandem zu Lesen, von dem ich weiß, dass er genau diese Art Unterhaltungsliteratur mag.
Es sei dumm und platt aber durchaus spannend und einfallsreich, meinte der, als er es mir wiederbrachte, und da es der zweite Teil einer mehrteiligen Serie sei, müsse man damit rechnen, dass man mittendrin einsteigt und irgendwo mittendrin wieder rausgeschmissen wird. Aber man denke nur an die Indiana-Jones-Trilogie: jedes Mal ist der Konflikt am Ende aufgelöst, die Bösen vernichtet, der Held siegreich. Zweimal hält Indiana Jones die weibliche Hauptrolle in den Armen, einmal erhält er den verdienten Respekt des Vaters. Stets ein rundes Ende und ein zufriedener Zuschauer. Das Ende dieses Buchs jedoch rufe keine Zufriedenheit hervor, sondern nur den Wunsch, es in die Ecke zu werfen.

»Als auch schon – wusch! – ein [...] Brocken vorbeischoss«

Li Yandao vermutet, dass die Deutsche ihm etwas verheimlicht, aber sein amoröses Interesse an ihr verhindert, dass er Marion auf den Zahn fühlt. Zwischen den beiden entwickelt sich rasch eine zarte Bindung, doch schon bald sitzt Marion im Bus auf dem Weg zu ihrer nächsten Station – im Gepäck die Jadefigur. Marion wird fortan vom Unglück verfolgt: ihr Reisebus verunglückt und in Yar-Khoto fällt sie in einen Ausgrabungsschacht. Vor allem aber haben sich gefährliche Männer an ihre Fersen geheftet: korrupte Kunsthändler und vielleicht sogar der Mörder des Uighuren.

Das Jadepferd verbindet Reisebericht mit Kriminalgeschichte und unternimmt den Versuch eine Liebesgeschichte einzubinden, die allerdings sehr plötzlich kommt und etwas bemüht erscheint. Im Wechsel zu den Ereignissen des Jahres 2004 webt Steffanie Burow chronologisch die Stationen des Jadepferdes ein und lässt so die Fäden zusammenlaufen. Die Wirkung des Buchs lässt erst dann ein wenig nach, als Burow die Geschichte nach Hamburg verlagert und sie so dem Element beraubt, von dem das Buch lebt: die anschauliche Beschreibung der Landschaft, Politik und der Menschen Nordwestchinas.

Auf der Webseite zum Buch werden die Parallelen der Autorin zu ihrer Figur deutlich. Nicht nur hat Steffanie Burow die Schauplätze ihrer Geschichte persönlich bereist, sie ähnelt auch ihrer Protagonistin, die sie als normal gebaute Frau Mitte 30 beschreibt. Begleitend zum Buch kann man hier auch einige Fotos der beschriebenen Orte ansehen.

Das Jadepferd ist ein Buch, das ich rasch zu Ende gelesen und zufrieden weggelegt habe. Für mich persönlich hat es noch einen weiteren praktischen Effekt: ich habe eine gute Freundin die Marion heißt, Kunsthistorik studiert und Pferde liebt. Ich habe das ideale Weihnachtsgeschenk gefunden.

Unterhaltsamer, lehrreicher Ausflug ins alte und neue China

Auch gelesen hat’s Daniela Moehrke / buchbegegnungen.blog.de und meint: »Das Jadepferd ist Abenteuer-, Liebes- und Kriminalroman in einem«

Commissario Brunetti ist eine erfolgreiche Romanfigur mit einem sorgsam ausgearbeiteten Umfeld. Brunetti lebt in Venedig, dessen Schönheiten und Eigentümlichkeiten die Autorin Donna Leon stets atmosphärisch zu beschreiben vermag, genau wie den charakteristischen italienischen Protektionismus. Brunetti pflegt etablierte, zwischenmenschliche Beziehungen zu anderen Romanfiguren. Er hat eine intakte und harmonische Familie: seine Frau Paola, eine Hochschulprofessorin, und zwei mittlerweile erwachsene Kinder. Mit seinem engen Mitarbeiter Ispettore Vianello verbindet ihn eine Freundschaft und die Sekretärin von seinem Vorgesetzten Patta, Signorina Elettra, kann ihm über ihre Beziehungen mitunter auch illegale Informationen beschaffen.

In dieser Welt hat alles seinen Platz und seine festen Bestimmungen, ein Umfeld ohne Konflikte oder Veränderungen. Das einzige, was Donna Leon also mit jedem Band der Reihe neu erfinden muss, ist eine spannende Kriminalgeschichte, die bei Leon stets einen sozialkritischen, politischen Hintergrund hat. Doch es funktioniert nicht mehr so gut wie früher. Nicht am statischen Umfeld Brunettis scheint die Reihe zu kranken (denn die private Harmonie dient bereits seit dem ersten Band der Erholung und Reflexion des Kommissars), sondern an den Kriminalgeschichten: es fehlen die alte Spannung und psychologische Klarheit. Spätestens seit dem fünfzehnten Band wirken die Fälle konstruiert und methodisch. Vielleicht durchbricht Leon dieses Muster in ihrem siebzehnten Fall: da geht es zumindest wieder darum, einen Mörder zu finden. Das macht hoffnungsvoll.

Methodisch, aber mit venezianischem Lebensgefühl

Ich habe den zweiten Band nicht gelesen. Als Quereinsteiger in den dritten Band sollte ich eigentlich dank einer Zusammenfassung der Ereignisse zurecht kommen. Die Zusammenfassung ist allerdings nicht für Quereinsteiger gedacht: viel zu rasch und zu ungenau wird beschrieben, was in den zwei vorangegangenen Bänden geschah. Ständig ist dabei von Figuren die Rede, die in ihrer Funktion nicht eingeführt werden. Zumindest ein Figurenverzeichnis wäre hilfreich gewesen. Auch mit der Sprache habe ich Probleme: »Glaedr fehlt ein Bein, und Oromis, der von den Abtrünnigen gebrochen wurde (gebrochen?), ist nicht fähig, größere Mengen an Magie zu kontrollieren«. Eine Einführung, die nur die (vorausgesetzten!) Erinnerungen an die ersten beiden Bände aufzufrischen vermag.

Die ganze Geschichte geht so: im Land Alagaësia findet der 15-jährige Eragon ein Drachenei, aus dem die Drachendame Saphira schlüpft. Fortan sind beide untrennbar miteinander verbunden und Eragon wird zu einem der legendären Drachenreiter, die vor Jahren von Abtrünnigen dezimiert wurden. Eragons Aufgabe ist es nun, den Herrscher des Imperiums, Galbatorix, zu schlagen und die Welt zu befrieden. Der dritte Band setzt ein, als Eragon bereits die Grundlagen der Magie gelernt, sich in eine Elfe verliebt hat und aktuell die Verlobte seines Cousins aus den Fängen der Ra’zac (geheimnisvolle Wesen, die sich von Menschenfleisch ernähren – Wikipedia) retten möchte.

Es ist ziemlich unbefriedigend, an dieser Stelle in die Eragon-Reihe neu einzusteigen. Ich habe keinerlei Bezug zu den zahlreichen Figuren, verstehe ihre Handlungen nicht und kann die Zaubereien und Motivationen in dieser Fantasy-Welt schwer nachvollziehen.
Paolinis Schreibstil ist solide, wenn auch nicht sehr geistvoll. Paolini bemüht sich, Klischees und stereotype Vergleiche zu umschiffen, wobei hin und wieder etwas herauskommt wie: »Das heruntergebrannte Feuer pulsierte wie das Herz eines riesigen Tieres«.

Was mir beim ersten Band noch nicht so auffiel, ist der Eindruck, dass es sich bei Eragon mit seinen Elfen und Zwergen (sprechen eigene Sprachen mit vielen Apostrophen und Umlauten), die sich mit den »Abtrünnigen« in der »Schlacht gegen das Imperium« befinden, um eine abstruse Kreuzung aus dem Star-Wars-Universum und dem Herr-der-Ringe-Universum handelt – hinzugefügt wurde lediglich das Element des Drachen. Eine Anmerkung, die vor mir offenbar schon viele andere machten – und bei deren Erwähnung die Fans nur noch genervt abwinken.

Eragon ist eine Fantasy-Lektüre für ältere Jugendliche, die gerade die Jugendlichen der heutigen Online-Rollenspiel-Generation anspricht: wer sich ansonsten gerne in der Wold-of-Warcraft-Welt herumtreibt, wird sich in den vielen detailliert beschriebenen Schlachtszenen vieler exotischer Figuren sehr wohlfühlen. Für Kinder unter zwölf Jahren sind die blutigen Schlachten eventuell noch nicht geeignet. Da es sich jedoch um eine fiktive Welt handelt, bewahrt man selbst zu Figuren, die nur noch aus einem Torso ohne Extremitäten bestehen, eine Distanz.

Das eigentliche Problem von Die Weisheit des Feuers ist, dass sich das Buch nach einem recht spannenden Einstieg furchtbar hinzieht. Das scheint folgenden Grund zu haben: Eragon sollte eigentlich eine Trilogie werden, aber der Autor hat (nach eigenen Aussagen) viel zu viel geschrieben und sich schließlich dazu entschlossen, die Reihe erst im vierten Band enden zu lassen. Dabei scheint es gar nicht viel zu sagen zu geben: die Protagonisten wandern mal hier und mal dorthin, stehen mal diesen und mal jenen Kampf durch, ohne dass sich dabei eine nennenswerte dramaturgische Entwicklung abzeichnet. Hat Paolini sich im Schreibprozess verloren oder steckt ökonomisches Interesse dahinter? Jedenfalls resultiert es darin, dass mir Band Nummer 3 wie eine sehr lange Brücke zum Finale vorkommt.

Wahre Fans der ersten beiden Bände werden das womöglich ganz anders sehen: sie werden, ganz in der Tradition der Tolkien-Anhänger, jeden einzelnen der zahlreichen Tropfen an Hintergrundinfos zu Drachen, Schwertkämpfen und Magie gierig und begeistert aufsaugen. Für sie bedeutet dieses Buch die Chance, noch länger und intensiver als gedacht in der geliebten Welt verharren zu können.

Zäher Stoff oder komplexe Fantasy-Atmosphäre?

Die Art Liebesgeschichten, die ich nicht so sehr mag, sind die, in denen sich das Paar bereits gefunden hat, und liebt, und erst jetzt allerlei Widrigkeiten ausgesetzt wird. Es sind Romane, die im Umschlagstext mit (schmalztriefenden) Attributen wie »sinnlich, leidenschaftlich und sehnsuchtsvoll« beschrieben werden – genau so steht es auch in Großbuchstaben auf dem Buch So weit der Wind uns trägt.

Im Portugal des frühen 20. Jahrhunderts verliebt sich die Tochter eines reichen Großgrundbesitzers in einen armen Arbeitersohn. Hier hat sich das Paar bereits gefunden – zumindest wird der Prozess des Verliebens völlig missachtet, und aus der Kinderfreundschaft zwischen Juliana (»Jujú«) und Fernando wird in wenigen Seiten eine innige Liebe zwischen jungen Erwachsenen. Die Widrigkeiten liegen auf der Hand: den Eltern gefällt der Umgang ihrer Tochter gar nicht, und während Fernando Hochzeitspläne schmiedet und eifrig eine Karriere im Militär beginnt, fürchtet auch Jujú selbst, dass der Preis für die große Liebe ein Leben als arbeitende, arme Frau sein könnte.

Während der Abwesenheit Fernandos, der tatsächlich beruflichen Erfolg hat, verlobt sich Jujú mit einem Mann von Reichtum und Ansehen. Fernando kehrt zurück und es ergibt sich, dass Jujú kurz hintereinander mit beiden Männern schläft – und prompt schwanger ist. Was heutzutage zur Mittagstzeit im Fernsehen diskutiert wird, ist nun auch ihr Problem: wer ist der Vater? Fernando, den sie immer noch liebt, ist in den Krieg gezogen und ahnt von dem Zwiespalt zu Hause nichts. So trifft Jujú alleine eine folgenschwere Entscheidung.

Die Liebesgeschichte zwischen Jujú und Fernando ist tatsächlich nur der Anfang einer ganzen Generationen-Saga, die erst mit Fernandos Urenkel in den 70er Jahren des letzten Jahrhunderts endet. Und es ist nicht die ausschließliche Liebesgeschichte dieses Buchs, das sich eng an den beiden Ursprungscharakteren und deren Nachkommen orientiert und nebenher die portugiesische Geschichte fokussiert. Das Sinnliche und Leidenschaftliche findet sich in einigen wortreich beschriebenen Sexszenen wieder, und auch an der versprochenen Portion Sehnsucht mangelt es nicht.

Ein Familienstammbaum soll dabei helfen, den Überblick über die Namen zu behalten, die sich über mehrere Generationen natürlich ansammeln – es verrät allerdings mit seinen vorgezeichneten Heirats- und Nachkommenslinien viele Geheimnisse, die eigentlich erst die Handlung preisgeben sollte. Die Grundzüge der Geschichte (Handlungszeitraum, politische Konflikte als Nebenhandlung, Liebesgeschichten mehrerer Genrationen etc.) erinnern mich an Isabel Allendes Geisterhaus.

Auf einer langweiligen Reise ist das Buch genau das Richtige. Man liest mangels anderer Beschäftigung eine ganze Weile dran, das hilft über Längen und anderen Schwachstellen hinweg und ermöglicht es, sich ohne Hektik in der Geschichte zu verlieren.

Reichlich Leidenschaft auf 750 Seiten

Ihre Hauptfigur Kate Stanley (Ich-Erzähler) ist Theaterregisseurin am Globe Theatre in London, als Ros, ihre einstige Mentorin aus Harvard, auftaucht, ihr eine Geschenkschachtel übergibt und von einer unglaublichen Entdeckung spricht. Kurze Zeit später brennt das Globe Theatre und Ros ist tot. »Wenn du die Schachtel öffnest, musst du dem Weg folgen, den sie dir weist«, hat sie gesagt, und so fliegt Kate nach Boston, um den ersten Spuren zu folgen, die Ros für sie gelegt hat. Neben der Schatzsuche um ein verlorenes Shakespeare-Stück geht es dabei um nichts weniger als die Frage, ob Shakespeare gar nicht der Urheber seiner Werke ist, sondern jemand, dessen Bildungshintergrund eher dem eines universalgelehrten Dichters entspricht.

Die (»noch keine 30 Jahre« alte) Kate bekommt zu diesem Zweck einen männlichen Beschützer an die Seite gestellt, über den ich nur erfahre, dass er weit auseinanderstehende grüne Augen hat und groß ist. Eine romantische Spannung entsteht dabei nicht, obwohl klar ist, dass es eigentlich auf eine romantische Nebenhandlung hinauslaufen soll. Bei den sehr rar gestreuten zwischenmenschlichen Momenten will sich so gar kein Gefühl einstellen – nicht einmal Anteilnahme. Das ist schade. Eine romantische Nebenhandlung kann den Thriller nur bereichern, zumal sie einen Kontrast zu den Gefühlen bieten würde, die der mysteriöse Mörder auslöst, der sich zuverlässig stets ein paar hinter Schritte hinter »uns« im Busch versteckt, raschelt und effektvoll seine Stichwaffe zieht.

Jennifer Lee Carrell ist die Verkörperung des Grundsatzes »Schreib über etwas, womit du dich auskennst«. Sie vereint gleich mehrere Charaktere in sich: die Harvard-Professorin Ros und die Theaterregisseurin Kate finden sich beide in ihrer eigenen Biografie wieder. Carrell lehrte Literatur und Geschichte an der Harvard University und führte Regie bei Shakespeare-Aufführungen. Sie schreibt in kurzen und einfachen Sätzen, dicht aufeinanderfolgende Spuren und Hinweise drücken die Geschichte kontinuierlich voran.  Schauplätze beschreibt die Autorin sachlich aber anschaulich, mit Emotionen und Charakteren weiß Carrell allerdings nicht recht umzugehen. Die Figuren sind konturlose Wesen, deren Augen- und Haarfarbe ich zwar kenne, die ansonsten aber keinerlei Eindruck hinterlassen. Kate erzählt die Geschehnisse nach und verirrt sich nur sehr selten in einem reflektierten inneren Monolog.

Die Shakespeare-Morde ist ein Thriller nach bewährtem Konzept. Dan Brown zum Beispiel hat (mit vertauschten Geschlechterrollen und da Vinci an Stelle von Shakespeare) etwas ganz Ähnliches gemacht. Die Geschichte ist allerdings nicht ganz so simpel: Jennifer Lee Carrell lässt Dutzende Shakespeare-Verse und gefühlte 100 Namen jonglieren und irgendwo, zwischen all der endlosen Auswertung von Indizien, wusste ich nicht mehr woher und wohin mit all den Grafen und Königen, Müttern und Ehefrauen, den Frances, Bacons und Stanleys, die sich alle irgendwie in verschiedenen Epochen in die Sache verwickelt hatten. Über einen Mangel an Fakten, Hintergründen und Zusammenhängen kann man sich wirklich nicht beklagen. Dennoch: spannend daran ist, dass die Verschwörungstheorien und viele genannte Personen tatsächlich existieren.

Im letzten Drittel spitzt sich die Geschichte zu. Die Zahl der Verdächtigen ist klein, aber es gelingt Carrell, alle davon zu möglichen Verdächtigen zu machen (meiner Meinung nach inklusive der Hauptfigur selbst, bedenkt man, wie gleichgültig sie vieles hinnimmt). Am Ende baut Carrell gar noch einmal eine Wende und eine letzte Überraschung ein. Ein Buch, das ich innerhalb von zwei Tagen durchgelesen habe – mit zunehmender Begeisterung – und das mir, bis auf die emotionale Distanz zu den Figuren, sehr viel Spaß gemacht hat.

Ein gelungener Thriller mit kleinen Abstrichen

Ein bisschen verstehe ich das sogar. Jane Austens Sätze überdauern gerne mal eine halbe Seite und mehr – und den Hauptsatz, der von zahlreichen verschachtelten Nebensätzen unterbrochen wird, kann man nur dann im Kopf wieder richtig zusammensetzen, wenn man hellwach und konzentriert ist. Mit der schön gemachten, unkomplizierten Liebeskomödie mit Keira Knightley hat das Buch nur die Charaktere, einige Dialogfragmente und den roten Faden der Geschichte gemein. Hier gilt, mehr noch als bei manch anderer Literaturverfilmung: erst das Buch, dann den Film. Glücklicherweise habe ich einige Jane Austen Bücher gelesen bevor ich von Verfilmungen überhaupt wusste (sonst wäre es mir womöglich wie der Frau im Zug ergangen), auf Deutsch, in einer guten Übersetzung von Ursula und Christian Grawe (Tipp: alle sechs Romane dieser Übersetzung als Sammelbox).

Klar, das Original ist immer noch am besten: aber die englische Fassung zu lesen finde ich ziemlich anstrengend. Deshalb lasse ich sie mir jetzt vorlesen. Fast elf Stunden braucht Sharon Williams dafür. Ungefähr alle fünf Minuten beginnt eine neue mp3 und für den Hörer damit ein neuer Ein- und Ausstiegspunkt. Das passt ungekürzt auf eine mp3-CD – neue Player können das abspielen, auf dem PC läuft es auf jeden Fall. Dort kann man sich auch gleich den Originaltext daneben »legen«, der als PDF ebenfalls enthalten ist, optmimiert für Druck und Bildschirm.

Die Stimme von Sharon Williams ist wie dem 18. Jahrhundert entnommen, richtig schön altmodisch und schrullig, wie vor dem Kaminfeuer mit einer warmen Decke auf dem Schoß.
Jede Figur erhält ihre eigene, subtile Intonation: Mrs. Bennett ist schrill und hysterisch, aus Elizabeths Stimme lassen sich Scharfsinn und Starrsinnigkeit heraushören, während ihre Schwester Jane und ihre Freundin Charlotte beschwichtigend und sanft klingen. Die Stimmen der Männer sind ebenfalls charakteristisch: eine Tonlage tiefer ist Mr. Bennet spitzzüngig, Charles Bingley unbekümmert und überschwänglich, Mr. Darcy spricht bedächtig. Wie bei Elizabeth ist seine Entwicklung in der Geschichte auch an der Stimme wahrnehmbar: der Anflug von Stolz und Distanz wandelt sich schließlich zu Respekt und Bescheidenheit.

Ich muss gar nicht mehr viel sagen: noch besser als selbst lesen.

Ein grandioses Buch herrlich vorgelesen!

Sehen wir uns die Geschichte an: Der Prolog setzt im Jahr 1944 an, es ist Krieg und ein Mann namens Ernie Sullivan fliegt im Bomber Richtung Hamburg, als er und seine Mitstreiter selbst unter Beschuss geraten. Er springt aus der brennenden Maschine. Die Geschichte des hellhäutige (australische) Kip Balmain setzt 1952 an, und in einer lebhaften Einführung lerne ich die Hauptfigur und seine von Angst und Gewalt geprägte Kindheit im kolonialen Kenia kennen.

Als das Land beginnt seine Freiheit zu erkämpfen, macht sich Kip auf die Suche nach seinem Vater – der Pilot aus dem Prolog. Um 1970 entflieht die Afrikanerin Rose Nasonga in Uganda der Armut und dem Bürgerkrieg. Kip und Rose lernen sich kennen und lieben und stellen bald fest, dass sie eine mysteriöse Gemeinsamkeit haben.

Der Australier Frank Coates schreibt anschaulich und solide, was mit einem detaillierten Wissen über die Geschichte Afrikas einhergeht. Das hilft auch über so manche langatmige Szene hinweg. In seiner Danksagung schreibt er demütig, es nun – nach seinem nunmehr dritten Roman – fertigzubringen, sich als Schriftsteller zu bezeichnen. Das kann er ohne Zweifel von sich behaupten.

Ein schöner »Afrika-Roman«