Ein Vampir, Werwolf, Untoter, Dämon, … durch Tod oder sonstige eigentlich eher gruselige Andersartigkeit mit ausgeprägtem Charme, hervorstechender Attraktivität, physischer Stärke und Unsterblichkeit ausgestattet, verliebt sich in eine Sterbliche im Teenie-Alter, normal-hübsch, unschuldig, tolpatschig, die wegen irgendwelcher familiärer Umstände aus sonniger Gegend in eine kalte, regnerische, grundsätzlich unwirtliche Umgebung umziehen muss. Schauplatz: Schulhof.

Die Sorge, die geliebte Lebende in das eigene ungesunde Umfeld zu ziehen, sorgt für viele dramatische Wendungen, samt lebender und untoter Antagonisten, die die Verbindung nicht in Ordnung finden und die Beziehung zu unterwandern versuchen. Am Ende steht das Happy End, was bedeutet, dass die Lebende untot (tot? Jedenfalls nicht mehr lebendig im klassischen Sinne) wird – denn sonst gäbe es ja keine gemeinsame Zukuft. Man hat sich irgendwie arrangiert und ist nun gemeinsam attraktiv, stark und für immer ein Teenager.

Die amerikanische Autorin Yvonne Woon ist auf diesen Trend gesprungen und hat einen Roman nach genau diesem Schema geschrieben. Das lässt sich nicht verurteilen, denn folgt man diesem Schema, kann schreiben und hält die Spannung aufrecht, dann ist der Erfolg bei der riesgien Fangemeinde sicher, welche die vier Twilight-Bücher verschlungen hat – auf der Suche nach neuem Stoff. Ich habe auch ein Buch von Stepenie Meyer auch gelesen, die Mischung aus Grusel und Romantik hält am Ball. Inzwischen bin ich vermutlich aus dem Alter raus, kein Teenager mehr und kein Bedürfnis, es bis in alle Ewigkeit zu sein. Keine Sehnsucht nach einem schönen, gut erzogenen Untoten. Die Frage ist also, ob dieser neue Roman der Zielgruppe gefallen wird.

Die Parallelen zur Twilight-Reihe sind auffallend. Für Insider: Yvonne Woons “Dante Berlin” (was für ein Name!) ist das Pendant zu Edward Cullen in der Twilight-Serie, Renée Winters nimmt Bella Swans Rolle ein. Auch Dead Beautiful wird von der Protagonistin in der Ich-Form erzählt.

Zum Inhalt: Am Gottfried Institut, gelegen im nördlichen Teil des US-Bundestaats Massachussetts (rechts oben auf der Karte), ist Dante Berlin das Objekt der Begierde der weiblichen Schülerschaft.

Er war schön. Nicht schön wie ein Monet oder schön wie ein weißer Sandstrand, auch nicht schön wie der Grand Canyon. Er war überwältigender und zugleich zarter. Wie in den Nachthimmel zu starren und sich im Vergleich unglaublich klein zu fühlen. Wie eine Muschel in der Hand zu halten und sich zu fragen, wie die Natur etwas so Komplexes und doch Vollkommenes hervorbingen kann: seine Augen, dunkel und tief; seine wirren braunen Haare, die er sich hinter das Ohr gesteckt hatte; seine muskulösen Arme.

Kein Mädchen hat je das Interesse des vollkommenen Wesens erregt – bis Renée an die Elite-Schule versetzt wird. Renée Winters wächst behütet in Kalifornien auf. An ihrem sechzehntem Geburtstag werden ihre Eltern grausam ermordet. Der Großvater entscheidet, die Renée auf das eigenwillige Elite-Internat zu schicken, in dem Latein und Gartenkunde Pflichtschulfächer sind. Renée und Dante fühlen sich sehr voneinander angezogen und sind bald ein Paar. Aber Dante ist natürlich kein normaler Schüler – wieso ist ein Kuss zwischen den beiden unmöglich? Auf 480 Seiten geht es nun darum, auf diesen Kuss zu warten, die Geheimnisse Dantes’ zu entdecken (der Buchtitel verrät hier eigentlich schon alles) und auch seltsame Todesfälle auf dem Internatsgelände zu erforschen.

Das Buch ist nett geschrieben, aber es ist einfach eine Variante der Twilight-Bücher, nur ohne Vampire und Werwölfe. Die Figuren haben keinen Eindruck auf mich gemacht, vielleicht weil ich sie schon kannte. Gelesen und vergessen. Was Neues nach Twilight gibt’s hier also nicht, aber das kann ja auch gut sein: wer nach den vier abgeschlossenen Twilight-Büchern nochmal dasselbe lesen möchte, hat Freude an Dead Beautiful.

Zum Abschluss: sehr lustig ist der Flyer der dem Buch beliegt. Neben der Werbung zu diesem Buch (“Denn ein Kuss zwischen den beiden würde Renées Tod bedeuten …”) gibt es auch das Buch “Mein fahler Freund”. Schön zusammengefasst: “Bei einem seiner Raubzüge” – er ist ein Zombie – “trifft R auf Julie. Er verspeist das Hirn ihres Freundes und verliebt sich in sie …”. Stephenie Meyer wird prominent auf dem Umschlag zitiert: “Ich hätte nie gedacht, dass ich mich so leidenschaftlich in einen Zombie verlieben könnte!”

Na denn.

Mit Teuflisches Team geht die Trilogie in die zweite Runde: der mittlerweile 15-jährige Hacker Cadel kann keinen Schritt mehr ohne polizeiliche Überwachung tun – zu wichtig ist seine Funktion als Kronzeuge gegen seinen teuflischen Vater Prosper English. Der ist zwar hinter Gittern, aber Cadel weiß sehr wohl, dass das für ein Genie wie ihn selbst kein unüberwindbaderes Hindernis ist. Untergebracht in einem Heim und ohne Erlaubnis Australien zu verlassen, beschäftigen ihn zwar Reibereien mit dem Heimkind Mace, ansonsten aber ist ihm tödlich langweilig.

Dann bekommen er und seine Freundin, Mathe-Genie Sonja, einen Platz in einem Wohnheim für intelligente Jugendliche angeboten – und nehmen dankbar an, wobei sie sich sehr wohl bewusst sind, dass es sich dabei eigentlich um die Rekrutierung einer kleinen Cyberhacking-Armee handelt: das teuflische Team. Ihr Ziel ist es, das Unternehmen GenonM zu durchleuchten und zu zerstören, das auch im Zusammenhang zu Prosper English steht.

Dieser zweite Band hat mir noch besser gefallen als der erste: er ist zwar weniger »teuflisch«, aber ich habe das sympathische Team hackender Jugendlicher schnell ins Herz geschlossen. Es ist ein komplexes Buch, rasant und ironisch, im Computer-Jargon geschrieben und voller intelligenter Tricks und Wendungen. Es spricht die Hightech-Generation unmittelbar an. Wer sein Kind »zum Lesen bringen« möchte, für den lautet das Zauberwort nicht länger »Harry Potter«, sondern »Cadel Piggot«.

Der Harry Potter der aktuellen Jugend-Generation

Ich habe den zweiten Band nicht gelesen. Als Quereinsteiger in den dritten Band sollte ich eigentlich dank einer Zusammenfassung der Ereignisse zurecht kommen. Die Zusammenfassung ist allerdings nicht für Quereinsteiger gedacht: viel zu rasch und zu ungenau wird beschrieben, was in den zwei vorangegangenen Bänden geschah. Ständig ist dabei von Figuren die Rede, die in ihrer Funktion nicht eingeführt werden. Zumindest ein Figurenverzeichnis wäre hilfreich gewesen. Auch mit der Sprache habe ich Probleme: »Glaedr fehlt ein Bein, und Oromis, der von den Abtrünnigen gebrochen wurde (gebrochen?), ist nicht fähig, größere Mengen an Magie zu kontrollieren«. Eine Einführung, die nur die (vorausgesetzten!) Erinnerungen an die ersten beiden Bände aufzufrischen vermag.

Die ganze Geschichte geht so: im Land Alagaësia findet der 15-jährige Eragon ein Drachenei, aus dem die Drachendame Saphira schlüpft. Fortan sind beide untrennbar miteinander verbunden und Eragon wird zu einem der legendären Drachenreiter, die vor Jahren von Abtrünnigen dezimiert wurden. Eragons Aufgabe ist es nun, den Herrscher des Imperiums, Galbatorix, zu schlagen und die Welt zu befrieden. Der dritte Band setzt ein, als Eragon bereits die Grundlagen der Magie gelernt, sich in eine Elfe verliebt hat und aktuell die Verlobte seines Cousins aus den Fängen der Ra’zac (geheimnisvolle Wesen, die sich von Menschenfleisch ernähren – Wikipedia) retten möchte.

Es ist ziemlich unbefriedigend, an dieser Stelle in die Eragon-Reihe neu einzusteigen. Ich habe keinerlei Bezug zu den zahlreichen Figuren, verstehe ihre Handlungen nicht und kann die Zaubereien und Motivationen in dieser Fantasy-Welt schwer nachvollziehen.
Paolinis Schreibstil ist solide, wenn auch nicht sehr geistvoll. Paolini bemüht sich, Klischees und stereotype Vergleiche zu umschiffen, wobei hin und wieder etwas herauskommt wie: »Das heruntergebrannte Feuer pulsierte wie das Herz eines riesigen Tieres«.

Was mir beim ersten Band noch nicht so auffiel, ist der Eindruck, dass es sich bei Eragon mit seinen Elfen und Zwergen (sprechen eigene Sprachen mit vielen Apostrophen und Umlauten), die sich mit den »Abtrünnigen« in der »Schlacht gegen das Imperium« befinden, um eine abstruse Kreuzung aus dem Star-Wars-Universum und dem Herr-der-Ringe-Universum handelt – hinzugefügt wurde lediglich das Element des Drachen. Eine Anmerkung, die vor mir offenbar schon viele andere machten – und bei deren Erwähnung die Fans nur noch genervt abwinken.

Eragon ist eine Fantasy-Lektüre für ältere Jugendliche, die gerade die Jugendlichen der heutigen Online-Rollenspiel-Generation anspricht: wer sich ansonsten gerne in der Wold-of-Warcraft-Welt herumtreibt, wird sich in den vielen detailliert beschriebenen Schlachtszenen vieler exotischer Figuren sehr wohlfühlen. Für Kinder unter zwölf Jahren sind die blutigen Schlachten eventuell noch nicht geeignet. Da es sich jedoch um eine fiktive Welt handelt, bewahrt man selbst zu Figuren, die nur noch aus einem Torso ohne Extremitäten bestehen, eine Distanz.

Das eigentliche Problem von Die Weisheit des Feuers ist, dass sich das Buch nach einem recht spannenden Einstieg furchtbar hinzieht. Das scheint folgenden Grund zu haben: Eragon sollte eigentlich eine Trilogie werden, aber der Autor hat (nach eigenen Aussagen) viel zu viel geschrieben und sich schließlich dazu entschlossen, die Reihe erst im vierten Band enden zu lassen. Dabei scheint es gar nicht viel zu sagen zu geben: die Protagonisten wandern mal hier und mal dorthin, stehen mal diesen und mal jenen Kampf durch, ohne dass sich dabei eine nennenswerte dramaturgische Entwicklung abzeichnet. Hat Paolini sich im Schreibprozess verloren oder steckt ökonomisches Interesse dahinter? Jedenfalls resultiert es darin, dass mir Band Nummer 3 wie eine sehr lange Brücke zum Finale vorkommt.

Wahre Fans der ersten beiden Bände werden das womöglich ganz anders sehen: sie werden, ganz in der Tradition der Tolkien-Anhänger, jeden einzelnen der zahlreichen Tropfen an Hintergrundinfos zu Drachen, Schwertkämpfen und Magie gierig und begeistert aufsaugen. Für sie bedeutet dieses Buch die Chance, noch länger und intensiver als gedacht in der geliebten Welt verharren zu können.

Zäher Stoff oder komplexe Fantasy-Atmosphäre?

Bei Jinks und ihrer Figur Cadel Piggott schien es so zu sein. Cadel wird als einzigartig intelligentes Genie beschrieben, ein computerhistorische Fachliteratur lesender, Sicherheitssysteme knackender Siebenjähriger, dem Jinks das Aussehen von Elijah Wood verliehen hat (sie bedankt sich für die visuelle Inspiration).

Cadel gerät in die Obhut des seltsamen Psychologen Thaddeus Roth, der sich bald als »rechte Hand« des (wahnsinnigen?) Genies Phineas Darkkon vorstellt, welcher wiederum Cadels leiblicher Vater sein soll. Der schnelle Einstieg ins Geschehen entpuppt sich als Vorwand, ein ausführliches Psychogramm über Cadel zu erstellen – dazu eignet sich die Psychologenfigur ideal. Der Leser lernt Cadel kennen und sieht ihn – unter ständiger Manipulation, die er lange nicht wahrnimmt – zu einem 14jährigen heranwachsen, der sämtliche Schulklassen überspringt und sich, ganz wie vom Vater geplant, in das Axis Institut einschreibt, um dort hintergründig die Kunst der Ergreifung Weltherrschaft zu erlernen.

Die verwendete Sprache ist sehr einfach, was das Buch auch an ablenkungsstarken Orten wie der Straßenbahn lesbar macht. Die Autorin erklärt jede Regung und Wendung und nutzt sehr simple Vergleiche (»Er blinzelte nicht einmal [...] – wie eine Katze, die mit dem Schwanz zuckte«) und verlangt von ihrem Leser gar nicht, dass er Sätze wie »DNS leitet nicht gut. Außer, wenn sie als Substrat für galvanisierte Metalle eingesetzt wird« versteht – im Gegenteil: solch eingestreutes Fachwissen soll nur die Charakterzeichnung des hochgebildeten Kindes festigen. Eine wenig elegante Art, die intellektuelle Diskrepanz zu ihrer Figur zu überbrücken – was wiederum wett gemacht wird durch einen humorvollen, ironischen Umgang mit ihrem Genie.

Das Interesse an der Entwicklung dieser ungewöhnlichen Figur war Grund genug weiter zu lesen, solange bis die Geschichte selbst auch den gewissen Kick bekam. Die dunkle Ahnung, dass das Buch vor allem »herrlich abstrus« sein möchte aber irgendwie klamottig ist, hat sich schließlich als unbegründet, oder zumindest nebensächlich erwiesen. Dass mehr Fragen offen bleiben als beantwortet werden, ist dem Umstand geschuldet, dass der Leser mit diesem Buch den ersten Teil einer mehrbändigen Serie in der Hand hält (Fortgesetzt mit Teuflisches Team).

Die Australierin Catherine Jinks ist bisher vor allem mit historischen Romanen auf dem deutschen Buchmarkt vertreten, die in ihrer genretypischen Gestaltung im Buchladen nicht ins Auge stechen. Ganz anders dieses Buch: es wird sicherlich alleine wegen seines seltsamen Aussehens von vielen in die Hand genommen, das flippige schwarz-pinke Totenkopfdurcheinander fällt auf. Das Weiß hat einen gelblichen Stich, wie diese Leuchtsticker, weshalb ich erst vermutete, dass das Buch im Dunkeln leuchtet (tut es nicht). Und zu guter Letzt der pechschwarze Seitenschnitt, als habe ihn jemand mit einem Pinsel und schwarzer Wasserfarbe angemalt. So ist auch die Konsistenz: es knackt beim Umblättern, weil die Farbe auseinanderbricht, auf den Fingerkuppen hinterlässt es ein unangenehm sprödes Gefühl und beim ersten raschen Durchblättern flogen mir kleine schwarze Partikel in Mund und Augen. Zweifellos ein Buch, das einen bleibenden Eindruck hinterlässt.

Seltsam, und gerade deshalb lesenswert

Neulich habe ich im Regal einer Freundin ein zerfleddertes Taschenbuch für Jugendliche gesehen, ganz ähnlich wie meines: »Das war mein Lieblingsbuch als ich jünger war«, sagte meine Freundin. Es hieß: »Das Gold der Azteken«. Da beschloss ich, das Buch auch zu lesen.

Das Buch spielt – auch das kommt meinem natürlichen Interesse entgegen – zur Zeit des Aztekenreichs in Mexiko. Protagonistin des Buchs ist Tecuipo, die Tochter des aztekischen Herrschers Montezuma. Sie liebt Prinz Cuatemoc und alles könnte schön sein, würde nicht der unerwartete Einfall der spanischen Konquistadoren unter Hernán Cortez für reichlich Konflikpotential sorgen.

Überraschend an dieser neuen Auflage des Buches ist, dass es gemessen am äußeren seriösen Erscheinungsbild und der Titeleinordnung auf Amazon für Erwachsene konzipiert ist, während eine Auflage zuvor bei einem anderen Verlag noch in beiderlei Hinsicht Jugendliche im Alter ab 12 Jahren angesprochen wurden.

Ihren Erzählstil scheint de Cesco ihren Quellen angepasst zu haben, er ist recht simpel und ihre Sätze klingen manchmal wie Bibelverse, woran ich mich nicht richtig gewöhnen konnte. Dabei gelingt es der Autorin dennoch, Details der exotischen Kultur auch für Jugendliche verständlich darzustellen, die Gewalt ufert nicht aus und auf Erotik wurde ebenfalls verzichtet.

Eine Enttäuschnung wäre da allerdings noch: nach all den dramatischen Kämpfen und Konflikten und nachdem es für das tapfere Liebespaar doch irgendwie glimpflich ausgegangen ist, wird in einem letzten knappen Absatz die gesäte Hoffnung auf ein Happily ever After geradezu stichwortartig zunichte gemacht. Schließlich handelt es sich bei Cuatemoc um eine geschichtliche Person und der korrekten Geschichtsdarstellung fühlt sich Frederica de Cesco am Ende doch verpflichtet.

Ein Buch für Mädchen und Frauen

Erzähler der Geschichte ist der 14-jährige Jakob McGhee, der mit zwei kuriosen Eltern auf einem Cottage bei Boston lebt und seinen Leser nicht lange im Unklaren lästt, dass bald »alles den Bach runter« geht. Was zum ersten Mal deutlich wird, als »Mom« bei ihrem Sohn via Hummer einen allergischen Schock auslöst, um so den Gastgeber eines Empfangs wegen Fahrlässiger Köfperverletzung zu verklagen. Ein Spiel, das bald zur Gewohnheit wird. Auch »Dad« ist nicht ohne, ein notorischer Erfinder mit einer »Vorliebe für Dinge, die brennen oder explodieren können« – wovon sein Sohn wiederum in Mitleidenschaft gezogen wird.
Der Titel Spinnerkind im Sinne von Kind zweier Spinner macht immer mehr Sinn.
Jakob McGhee selbst ist ein beobachtendes Passiv, das von Szene zu Szene schwenkt und aus seinem jeweiligen Blickwinkel heraus die kuriosen Eingenarten seiner Umwelt beschreibt – wie eine Videokamera, nur intuitiver.

A propos kurios. Vor allem die Beschreibung des Vaters hat mich sofort fasziniert: »Dad machte nun einmal den Eindruck, als wäre er aus den Abfällen und Resten der Glasgower Hinterhöfe zusammengefügt, in denen er aufgewachsen war. Seine birnengroße Nase saß nicht in der Mitte des Gesichts, sondern war nach links verrutscht, seine Augenbrauen waren buschige Pfeifenreiniger [...]. Die langen Arme schienen fälschlich an einem Kartoffelkörper angebracht worden zu sein und verliehen ihm einen gutmütigen Orang-Utan-Gang: Oberkörper nach vorne gebeugt, die Hände mit den überlangen Handttellern an den Knien vorbeischlendernd [...].«
… derart fasziniert, dass ich das das Bild, welches ich beim Lesen vor Augen hatte, einmal grafisch umgesetzt habe: Meine eigenwillige Vorstellung von »Dad«.
Schreibkurs, Lektion 1: Herr Wolz, Sie müssen Ihre Figuren möglichst unverwechselbar bildlich beschreiben.

Diesem Prinzip bleibt der Autor treu: seine Mutter ist ein »besserwisserischer Geist« der nach »Heckenrose und Kamille« riecht. Auch bei den Bewegungsadjektiven bleibt Wolz erfinderisch und »pflügt durch die Halle« oder lässt die Dame »nach links wegtippeln«.
Der Roman ist definitiv schrullig und kurios. Auch das herrenlose Zitat auf dem Buchrücken, welches Heiko Wolz mit John Irving vergleicht, ist nicht ganz von der Hand zu weisen. Die Einordnung in die Kategorie Kinder- und Jugendbuch sollte man hingegen nicht so wörtlich nehmen – zwar ist Spinnerkind dank verständlicher Sprache und erfrischender Fremdwörterfreiheit für Jugendliche geeignet, aber Wolz weiß mit seinem sprühendem Einfallsreichtum und allerlei (von nah oder fern hergeholten) bildlichen Vergleichen auch »Erwachsene« zu überzeugen.

Ein Irving, ein Salinger, ein Wolz?

Eigentlich stünde diesem Buch auch ein entsprechend großes Format zu, denn die Bilder der fantasievollen Buchwelten sind es, was dieses Buch faszinierend macht (einzig die Menschen wirken darin seltsam eindimensional). Ich finde die Bilder so gelungen, dass ich mir gut vorstellen könnte, die Zimmerwände meiner (zukünftigen) Kinder damit zu tapezieren. Oder meine eigenen Zimmerwände.

Was ich kritischer sehe, ist die Geschichte zu den Bildern. Hauptcharakter ist Peter, der in jenem mehrstöckigem Buchrücken lebt und durch die nächtliche Bibliothek mit Eigenleben streunert – einer »Bibliothek mit vielen tausen Räumen. In ihren Regalen stehen alle Bücher, die jemals geschrieben worden sind.« Peter aber ist auf der Suche nach einem Buch, das fehlt. Ein Buch, das ewiges Leben verspricht. Und so trifft er schließlich auf das »Uralte Kind«, das jenes Buch gelesen hat und es unter Verschluss hält.

Es kommt, was kommen muss: Moral. Ein Sinnspruch auf den Wert des Vergänglichen, die Freuden des Alterns. Und wer denkt bei dem uralten Kind und dem Thema »Buch in Buch« nicht an die unendliche Geschichte? kein Wunder, dass die Frankfurter Rundschau wenig einfallsreich darauf verweist. Aber kann man eine solche Geschichte auf 30 Seiten à ein bis zwei Zeilen Text niederschreiben? Es hätte der Geschichte des Buchs gut getan, sich nur in dem kleinen Universum zwischen Haus und Gartentor aufzuhalten – wie bei Petersson und Findus der Fall. Aber es bleibt dabei: die Bilder-Buch-Welten sind wundervoll.

Fantasievoll gemalte Bücherwelt

Ganz strichelig und doch präzise gezeichnet hat der schieferfarbene Wald nur einen kleinen Farbtupfer: das orangefarbene Fell des Herrn Eichhorns. Der hat es mit dem Winterschlaf dieses Jahr gar nicht so eilig.

Ein Mal möchte er den sagenumwobenen Schnee sehen! Und so zwingt er sich, wach zu bleiben und hält mit hektischem Herumklettern und jaulenden Seemannsweisen auch den Igel und den Bär vom Schlafen ab. Irgendwann sitzen sie alle drei beisammen, kurz davor aufzugeben – als plötzlich eine Schneeflocke auf der Nase des Bären landet …

Das Esslinger Atelier, genauer gesagte Sebastian Meschenmoser, hat ein wundervolles, stabiles Winterbuch veröffentlicht, das ganz fantastisch die Mimik und Gestik des Eichörnchens und seiner Freunde einfängt – unkompliziert und humorvoll.

Ein Buch zum Vorlesen (und erstem selbst Lesen), mit kurzen und treffenden Sätzen, das zum gemeinsamen Schmunzeln und Kuscheln einlädt. Einfach süß!

Eine Geschichte über das Warten auf den ersten Schnee