Ein Blick in den Klappentext zersträut alle Zweifel: »Jack West und sein Team aus Spezialisten haben neun Tage Zeit, um die sechs legendären Säulen der Welt zu finden, die zusammen die bedrohliche fremde Sonne abwehren können«. Jack West – gibt es einen Namen, der die Figur eines spröden amerikanischen Helden treffsicherer charakterisieren könnte? Auch der Plot Amerikanischer Ex-Soldat rettet die Erde vor der Apokalypse ist ein beliebtes Thema, in den 90ern oft verkörpert von Bruce Willis (u.a. Armageddon). Ich finde den Action-Film Das fünfte Element ziemlich unterhaltsam (Plot: Amerikanischer Ex-Offizier rettet die Erde vor einem bösartigen Planeten). Um es kurz zu machen: ich erwartete in etwa diesen Film als Buch, minus ein ganzes Stück Niveau.

Und wurde dennoch enttäuscht. Das Buch beginnt mit einem alten Mann, der sich in eine Grube hinablässt (die zwar ein wenig beschrieben wird, die näheren räumlichen Umstände aber überlässt man lieber einer beigefügten Grafik). Er hat einen »weißen Rauschebart« und »wasserblaue Augen, aus denen Wärme und Intelligenz« strahlen und man nennt ihn Wizard, »ein Spitzname, der genau auf ihn zutraf«. Offensichtlich wird dem Leser, vielleicht zu dessen Bequemlichkeit, nicht zugetraut selbst zu erkennen, ob ein Spitzname zutrifft oder ob die Figur sympathisch und intelligent ist – er bekommt es regelrecht aufgezwungen. Der Autor spricht dem Leser das Denken ab.

Wenn man dieses Buch liest, blickt man auf ein zweidimensionales Fernseh-Bild mit Stereo-Ton. Eine exemplarische, willkürlich ausgesuchte Szene lautet so: »Vorsichtig ging er an ihnen vorbei, als plötzlich blitzschnell einer der Wachsoldaten eine Pistole zog und … Peng! Der Soldat wurde an die Wand geschleudert«. Oder: »Dann hörte man Füße rascheln und trippeln und … Bamm! Die Notbeleuchtung der Mine ging an.« Ich könnte ewig fortfahren, z.B. mit »Paaf«, »Wumm« oder »Baam«. Es ist nicht so, dass alle Sätze ein Comic-Wort beinhalten, aber auch ohne werden sie nicht gerade gehaltvoller.

Ich konnte das Buch einfach nicht weiterlesen und tat, da ich noch nicht bereit war ein faires Urteil abzugeben, Folgendes: ich gab das Buch jemandem zu Lesen, von dem ich weiß, dass er genau diese Art Unterhaltungsliteratur mag.
Es sei dumm und platt aber durchaus spannend und einfallsreich, meinte der, als er es mir wiederbrachte, und da es der zweite Teil einer mehrteiligen Serie sei, müsse man damit rechnen, dass man mittendrin einsteigt und irgendwo mittendrin wieder rausgeschmissen wird. Aber man denke nur an die Indiana-Jones-Trilogie: jedes Mal ist der Konflikt am Ende aufgelöst, die Bösen vernichtet, der Held siegreich. Zweimal hält Indiana Jones die weibliche Hauptrolle in den Armen, einmal erhält er den verdienten Respekt des Vaters. Stets ein rundes Ende und ein zufriedener Zuschauer. Das Ende dieses Buchs jedoch rufe keine Zufriedenheit hervor, sondern nur den Wunsch, es in die Ecke zu werfen.

»Als auch schon – wusch! – ein [...] Brocken vorbeischoss«

Obwohl viel Unterhaltung versprochen wird – die billige Gestaltung und Qualität des Umschlags machen keine große Lust darauf, erwartungsfroh loszulesen. Auch der erste Abschnitt erweckt sofort meine Skepsis:

»Verdammter Mist!« flucht Marcel, während er voll auf das Bremspedal tritt. Ein Fußgänger ist unerwartet aus der Dunkelheit aufgetaucht. Er steht urplötzlich mit vor Schreck verzerrtem Gesicht im Licht der Scheinwerfer auf der Fahrbahn, direkt vor dem VW-Bus. Das ist ja nochmal gut gegangen, denkt der junge Deutsche mit den langen, dunklen Haaren erleichtert, und wischt sich mit dem linken Handrücken die Schweißperlen von der Stirn. Seinem uniformierten Begleiter scheint die Schwüle nichts auszumachen. Der ist Afrikaner, der muss es ja gewohnt sein, denkt Marcel schmunzelnd.

Wieso also Skepsis? Zunächst wegen des schwierigen Erzähltempus Präsens (mit dem er deutlich Probleme hat: »Schaudernd und höchst erstaunt hört Marcel zu [...]. Nachdem Marcel sich dann später mit den lokalen Bräuchen besser auskennt, hält er solche Geschichten aber jederzeit für möglich.«). Außerdem fallen die abgelutschten Redemittel auf (es folgen noch viele Kalauer wie »auf die Pelle rücken«, »wie aus der Pistole geschossen antworten«, »nicht gut Kirschen essen« etc.) Ungelenk sind auch die hastig reingestopften Informationen zu Aussehen, Alter und Nationalität des Hauptcharakters. Es ist die Art von Selbstgeschriebenem, die man in Online-Foren für Hobbyautoren findet – eigentlich nicht gut genug, um gewinnversprechend verlegt zu werden. Ich nehme wahllos noch einen Abschnitt heraus: »Wieder trudelt ein überraschender Brief aus der Heimat ein. Diesmal ist es ein bitterböses Schreiben von der Schwiegermutter in spe oder vielmehr a.D. »Uijuijuijui«, murmelt Marcel höchst erstaunt mit erhobenen Augenbrauen.« Sobald Tempo und Spannung aufkommen soll, beginnt jeder dritte Satz »da«: »Da meint einer der Engländer [...]« – »Da poltert der Oberst los [...]« – »Da muß der hohe Herr schmunzeln [...]« – »Da wird H.E. echt sauer [...]«

Nein, ich habe das Buch nicht gerne gelesen, trotz des deutlichen Erfahrungsreichtums Roeses, den er gerne an seine Leser weitergeben möchte. Schuld an meinem Unwillen ist sein Stil, an dem ich mich ständig gerieben habe. Roese versucht den Spagat zwischen eifrigem Landeskundeunterricht und Actionthriller samt Mafiamorden und schönen Mädchen. Die verwendete Sprache ist grob und unbeholfen, manche Passagen rütteln empfindlich am guten Geschmack. Zwei weitere Bände sollen die Nigeria-Trilogie perfekt machen – für mein Verständnis hätte Roese besser daran getan, ein weiteres Sachbuch über das Land zu schreiben.

Interessantes Hintergrundwissen falsch verpackt

Es geht um eine Frau Anfang 30: die »Hexe« Emma Hutch wird mit ihren roten Haaren und orangefarbenen Augen als super sexy (aber dann doch nicht so super super sexy wie die blonden Antagonistinnen) beschrieben, die mittels Behrührung einzelne Bilder in die Gehirne anderer zu übertragen vermag und auf dieser Grundlage eine Geschäftidee verwirklicht hat: unschuldigen Männern die Bilder von Frauen in Reizwäsche einimpfen, Frauen, die für diesen Dienst bezahlen und sich so die ungeteilte Zuneigung des Opfers erhoffen.

Das geht so lange gut, bis sich Emma in das Ziel einer ihrer Kundinnen verliebt: der reiche, intelligente, attraktive William. Und das ausgererchnet, als sie nach einer Investition Geld verloren hat, ihre Bank Druck macht und die (berechnende, aber super super sexy blonde) Kundin mehr als üblich zu zahlen bereit ist. Dazu kommt, dass der besagte Mann auch noch mit einer anderen Blondine liiert ist: ein Model, das stereotyp als zickig und dumm charakterisiert wird (und natürlich dabei super super sexy ist).

Natürlich werden sowohl die berechnende Blonde (die den Mann aus beruflichen Vorteilen verführen will) als auch die dumme Blonde das Nachsehen haben und der perfekte William wird sich seiner wahren Liebe, der Hexe Emma Hutch zuwenden – ganz ohne Hexerei. Das war alles zu erwarten, nun kommt es nur noch darauf an, wie das umgesetzt wird. Leider nicht gut: sämtliche Figuren sind stereotyp, alles findet sich auf unrealistisch reibungslose Weise zusammen, die ganze Geschichte ist oberflächlich und geistlos, der Stil einfach plump. Man hangelt sich im Grunde von einer sexuell inspirierten Szene zur nächsten, denn darum dreht sich alles: Emma glaubt unter »Anorgasmie« zu leiden. Wer kann sie davon heilen?

Recht vorhersehbar, zumindest was den Ausgang angeht, sind Liebesgeschichten eigentlich immer. Es geht darum, den beschwerlichen Weg von Mr. und Mrs. Right nachzuvollziehen, bis die beiden ins verdiente Happily Ever After entlassen werden. Das fügt sich bei Verhext und Zugenäht so zusammen: zäh gedehnt und dabei heillos absehbar, so dass ich die Seiten nur noch ungeduldig überflogen habe, bis zum Höhepunkt (Emma erhält das Geld ihrer Investion zurück, bringt die verantwortlichen Bösewichte hinter Gitter und bekommt einen multiplen Orgasmus) und von dort aus direkt in den Epilog. Wo man noch einiges hätte gut machen können, stieß ich auf den definitiven Tiefpunkt – der zugleich ein sehr charakteristischer Moment des Buchs ist:

[William ] holte tief Luft und sagte [...]: »Emma kann jetzt Botschaften senden ohne jemanden berühren zu müssen. [...] Und sie hat sich als hochbegabte Studentin der erotischen Künste erwiesen.« [... ] »Sie ist wirklich unheimlich talentiert«, fuhr William fort, »ganz besonders bei einer speziellen Technik, Ich nenne sie “Der große Schluck”.

Na, das ist genau meine Vorstellung von Romantik. Wobei – um Romantik geht es hier ja gar nicht. Mein Fehler.

Unzufrieden weggelegt und schnell vergessen.

Ich habe durchaus interessiert zu lesen begonnen, in Erwartung spannender Abenteuer zwischen Pyramiden und Gräbern. Bald wird klar, dass es um das verschollene Grab Alexander des Großen geht. Auf der Suche danach ist der Unterwasser-Archäologe Daniel Knox, dessen Weg sich mit einer französischen Skryptologin kreuzt. Gemeinsam treffen sie auf allerlei Widersacher und begeben sich auf Schatzsuche.

Aber Moment, so weit in der Handlung kam ich erst gar nicht. Immer wieder habe ich das Buch weggelegt. Z.B. als Knox auf einen (als fett und trottelig charakterisierten) Deutschen trifft. Der zeigt Knox ein Objekt, das dieser als Teil des Alexanderschen Schatzes identifiziert. Die wörtliche Reaktion des Deutschen: “eifersüchtig”. Das passt einfach nicht.

Auch gingen mir die ewigen sexuellen Anspielungen auf den Keks. Da ist eine hübsche junge Frau (nicht die französische Skryptologin), deren Brüste hervorstehen wenn sie sich den Pferdeschwanz bindet. In einer anderen Szene wird der Lesergedanke erneut auf ebendiese Objekte gelenkt: »Ihr feuchtes Bikinioberteil hatte das T-Shirt durchsichtig gemacht, sodass man die Brustwarzen sehen konnte, die vor Angst ganz hart waren«. Oh je. Wirklich.

Wobei die geschichtlichen Details, seien sie nun korrekt dargestellt oder nicht, durchaus interessant sind. Nach den ersten 50 bis 100 Seiten (lässt man oben genannte Stolperfallen mal außer Acht) gewinnt die Handlung auch langsam an Schwung. Dass sich der Autor nach eigenen Angaben an Indiana Jones orientierte, glaubt man gern – nicht nur das Thema Abenteuerarchäologie, auch der idealistische spröde Hauptcharakter und die pricklenden Bande zum weiblichen Gegenpart (schön und temperamentvoll, aus Neckerei wird Zuneigung … ach ja) zeugen davon. Und am Ende? Natürlich! Wird dann auch alles gut.

Zwar platt, aber nicht ohne Spannung

Der Satz geht noch eine Weile so weiter und gipfelt schließlich in einem Fragezeichen. Okay, ein bisschen Aufgeregtheit und damit verbundene betonte Witzigkeit ist ja in Ordnung – aber so geht das ganze Buch …

Der fiktive Ich-Erzähler Stephan Kuggler möchte Autor werden. Zu diesem Zwecke verfasst er ein sprachlich eloquentes aber inhaltlich verkorkstes Werk nach dem anderen. Der Lektor, der sich dies vorlesen lässt, ist eine Figur mit der grauenvollen Angewohnheit, Adverbien und Adjektive mit “o” zu beenden (vielleichto, schado, quaso – später auch “jedochus”). Dieser rät Stephan Kuggler dazu, einen autobiographischen Roman zu schreiben.

Selbst nicht viel (autobiographisches) zu sagen, lernt der Möchtegern-Autor per Verwechslung einen kauzigen Konsul kennen, der den vermeintlich alten Freund gerne in die Welt der Stars (“Soßeijetie”) einführt. Nun wird das Buch, trotz unbeirrt atemlos-anstrengendem Erzählstil (irgendwann habe ich mich halbwegs daran gewöhnt), doch noch ganz witzig: naiv und unbekümmert werden Persönlichkeiten beschrieben, deren Namen “er” ja nicht nennen will, die einem dann aber doch irgendwie bekannt vorkommen – und sei es als Stereotyp des Starkults.

“Iwänts” werden subtil ironisiert, die Verlagsbranche wird beim Rundumschlag besonders berücksichtigt – nicht nur, indem die Figur des Lektors mit dem nervenden Sprach-Spleen kariert wird, sondern auch ganz ernsthaft und u.a. wegen der Tatsache, dass hoffnungsvolle Jungautoren nach geglücktem Debüt erst hoch gejubelt werden, um sie dann sehr tief fallen zu lassen.

Dies ist ein Buch, das sich auf einer Lesung am besten bewährt, im Augenkontakt mit dem Autor, vorgelesen durch einen verschmitzt grinsenden Mund. Das selbst Lesen hat mir – aufgrund des Stils und trotz witziger Momente – keinen großen Spaß gemacht.

Vom Laien-Schriftsteller zum Hilfskoch

Wir haben also (wieder) den Plot: schönes, energisches Mädchen wagt den beschwerlichen Schritt in einen von Männern dominierten Beruf (erfolgreich natürlich) und findet die Liebe ihres Lebens. Jetzt kommt es nur noch darauf an, wie Lena Johannson das bewährte Muster umsetzt – z.B. die romantische Spannung.

Gleich zu Beginn erfährt der Leser, dass Maries zukünftiger Enkelsohn den Nachnamen »Andresen« trägt – und weiß somit, dass die leidenschaftliche Affäre zu einem Herrn namens Hansen nicht reibungslos funktionieren wird und eventuell zum Scheitern verurteilt ist. Eine Überraschung ist das also nicht mehr. Dafür hält das Buch einige Enttäuschungen bereit: da wird der Leser auf fesselnde Abenteuer oder Fehden vorbereitet, nur um die dann nicht miterleben zu dürfen. so geschehen im ersten Kapitel, in dem eine aufreibende Schiffsreise nach St. Petersburg stattfindet (auf der Marie auch die Herren Andresen und Hansen kennen lernt). So – jetzt brannte ich darauf, von Maries Abenteuern im zarischen Russland zu erfahren (beginnend im nächsten Kapitel, so vermutete ich). Die ersten Zeilen des nächsten Kapitels (Ankunft in Russland, aufreibende Erlebnisse, Charakterentwicklung, so vermutete ich) musste ich vor Schreck gleich zweimal lesen: »Keine zwei Monate waren vergangen, seit sie das Schiff bestiegen und zum ersten Mal ihre Heimat verlassen hatte. Keine zwei Monate, und doch war Marie Kröger ein anderer Mensch, als sie zurückkehrte«.
Moment mal! Davon, dass Marie jetzt ein anderer Mensch geworden sein soll, habe ich überhaupt nichts mitbekommen!

Damit wären wir beim Problem des Buchs: es erzählt nur nach, nichts erlebt der Leser selbst. Marie, ein glattes, kantenloses Wesen, erlangt zunehmend Ruhm und Geld mit ihrer Bäckerei, prophezeit die bleibende Werbewirkung des Schaufensters und erfindet die Corporate Identity. Nebenbei bewegt sie viel für arme Menschen und benachteiligte Frauen. Aber: all diesen Entwicklungen wird kaum mehr als eine einzige Buchseite zugestanden: so hat Marie einmal die Idee, die Zustände der Lübecker Prostituierten zu verbessern. Also setzt sie sich mit Herrn Hansen zusammen, sie überlegen, 10 Zeilen später ist die Sache durchgefechtet und erledigt. Überraschend leicht fällt das alles, kein Gegenspieler ist in Sicht – bis auf einen Angestellten der Bäckerei, dessen stumpfe Bösartigkeit von Anfang an zu offenstichtlich ist. Umso ärgerlicher und unglaubwürdiger ist, dass es der sonst so klugen und weltgewandten Marie viel zu spät auffällt.

Es ist sicherlich schwierig über eine Figur zu schreiben, die im Prolog und Epilog über 90 Jahre alt ist, während in den 400 Seiten dazwischen die Erlebnisse vom 17. bis zum 50. Lebensjahr erzählt werden. Kann man eine Geschichte über eine so lange Zeitspanne überhaupt spannend und lebendig darstellen, anstatt sie nur nachzuerzählen? Ich schätze schon. Lena Johannson ist es nicht gelungen.

Mehr Enttäuschungen als Überraschungen

Was mich dann doch etwas gewundert hat: Wie haben es die Produzenten nur geschafft, die 480-seitige Buchvorlage von »Die dritte Jungfrau« auf nur zwei CDs zu pressen, ohne Sinn und Atmosphäre einzubüßen. Genau darin liegt das Problem – sie haben es offenbar nicht geschafft. Zumindest was denn Sinn betrifft.

Fred Vargas (Pseudonym der französischen Schriftstellerin Frédérique Audoin-Rouzeau) soll ja einem recht surrealen Schreibstil frönen – dies kann ich nur bestätigen, surreal ist die Geschichte tatsächlich. So surreal, dass (bei dieser Vertonung) Passagen zwar spannend, aber irgendwie zusammenhangslos hintereinander gereiht erscheinen. Plötzlich eine Rückblende – der Hörer stößt mitten in einen Dialog, dann ein Ortswechsel – aber sind wir nun wieder in der Gegenwart? Ich fühle mich mehr reingeworfen denn reingeleitet.

Mit einem Mal geht es um irgendwelche toten Hirsche und Jungfrauen – wie es dazu kam habe ich gar nicht richtig mitbekommen. Dazwischen Sequenzen, in denen Ermittler Adamsberg mit seinem Baby (samt quitschenden Säuglings-Hintergrundgeräuschen) über ein weißes Kamel und braune und rote Hirsche spricht (eine Anspielung auf sich selbst und einen rothaarigen Kollegen, wenn ich recht verstanden habe).

Schon ist CD 1 vorbei und CD 2 beginnt mit einem polizeilichen Brainstorming über Knochen in Katerpenissen und Schweinerüsseln. Und ich liege da und frage mich, warum ich kaum etwas mitbekomme. Das wird noch dadurch verstärkt, dass mir ungewohnte französische Namen um die Ohren fliegen und mir die akustische Trennung der Figuren schwer fällt (bis auf Adamsberg selbst, der wegen des Namens und einer hohen, hellen Stimme heraussticht).

Jetzt habe ich einfach mal die Inhaltsangabe gelesen – und die allein ist schon verwirrend genug (Amazon: [...] dann wird auch noch ein Hirsch gefunden, dem man das Herz herausgerissen hat. Und dann liegen an der Port de la Chapelle noch zwei männliche Leichen mit durchgeschnittener Kehle, die offenbar zuvor nach irgendetwas gegraben haben müssen. Adamsberg bleiben zur Aufklärung des Doppelmordes nur wenige Tage Zeit. Denn seine Vermutung klingt so aberwitzig, dass ihm seine Vorgesetzten nicht mehr folgen wollen [...]).

Für Kenner der Vorlage ist dies (sicherlich) eine kompakte und wirklich gut gemachte Vertonung. Für mich jedoch, die ich zum ersten Mal mit Fred Vargas und Kommissar Adamsberg in Berührung komme, ist dieses Hörspiel eine verwirrende Aneinanderreihung von Szenen, die zwar literarisch ausgefeilt und spannend klingen, jedoch nahezu keinen Sinn ergeben. Vielleicht muss ich das Ganze auch nur noch zwei, drei Mal öfter hören – und nicht gerade kurz vorm Einschlafen.

Eindeutig potente Geschichte – gnadenlos zusammengeschnitten

In diesem Buch trifft der weibliche Engel Zofia auf den eher lausbübischen als teuflischen Lukas (»nachdem er die Resopalplatte (!) seines Tisches ausgiebig mit einer Gabel zerkratzt hatte, verließ er die Cafeteria [...]«). Natürlich verlieben sich beide ineinander. Dummerweise wurden sie von Gott (hier auch als (stets kursiv geschriebener) Sir oder Er bezeichnet) und Satan (a.k.a. President) beauftragt, die Zukunft der Erde in einer Art Machtstreit auszuhandeln. Dass dies einige Konflikte mit sich bringt, erscheint selbstverständlich.

Ich bin bekennender Atheist. So habe ich bei Büchern, die sich um Gott und den Teufel drehen, von jeher eine von Skepsis geprägte Herangehensweise. Einige Muskeln in der Mund- und Augenpartie beginnen dann zu zucken, wenn ich lese, dass Protagonistin Zofia bei der CIA arbeitet. Nein, nicht beim amerikanischen Geheimdienst, sondern: CENTRAL INTELLIGENCE OF THE ANGELS.
Dass sämtliche Protagonisten des Buches sich selbst und ihre himmlische/teuflische Mission nicht ganz ernst nehmen, ist wohl nur konsequent. Die Kirche, sofern sie sich für so etwas Zeit nähme, würde das Buch als puren Kitsch bezeichnen.

Die Lektüre eignet sich perfekt als Sommerlektüre, die neben Baggersee und Kindergeschrei vor sich hin plätschert. Das Buch gibt es entsprechend jetzt auch als vergünstigte Sommer-Sonderausgabe, mit einem Cover, das die Verwirrtheit des Buches wunderbar einfängt. Meine Interpretation: Weihnachtsbaum auf sinkender Titanik vor Symboltapete.

Wer mit diesem Unterhaltungsanspruch an das Buch herangeht, wird Spaß daran haben.

Gut liebt Böse: eine romantische, triviale Sommerlektüre

Während die Kriminalpsychologin Ira ihren Selbstmord plant, nimmt anderswo in Berlin ein Mann Geiseln bei einem populären Radiosender. Denkbar grausam verkündet er »On Air« seine Spielanleitung: Per Zufallsprinzip ruft er eine Nummer in Berlin an. Der Angerufene muss dann eine bestimmte Parole sagen. Sagt er diese korrekt auf, wird eine Geisel freigelassen. Wenn nicht, muss sie sterben. Als sei der Fall nicht schon verzwickt genug, will der Mann sein »Amok Spiel« erst dann einstellen, wenn seine Verlobte zu ihm ins Studio kommt. Diese, so lässt man den Leser wissen, ist jedoch längst tot …

Eine gute Basis für einen Psychothriller. Wie lässt sich diese Diskrepanz auflösen? Was kann die selbstmordgefährdete Ira erreichen und wie wird sich ihr Charakter im Lauf der Geschichte entwickeln? Es beginnt spannend und auch mit den stereotypen Figuren kann man sich irgendwie abfinden.

Der Autor beherrscht die gängigen Spannungskonventionen, er lässt pünktlich zu Kapitelende eine Waffe ziehen, holt unvermittelt einen bisher Unbeteiligten in den Verdächtigenkreis, erschießt eine Geisel. Doch leider laufen weder die Fäden reibungslos zusammen, noch zeichnet sich das Buch durch einen guten Stil aus. Wenn es leichte Unterhaltung sein soll, wenn man keinen Wert auf präzise Charakterzeichnung legt, sondern einen atemlosen Action-Thriller in Buchform sucht, ist man bei diesem Buch genau richtig.

Ein Geiseldrama in Berlin